Тигра. Прочитай ему стихи.
Пушкина.
Пусть успокоится.
Как медленно, ах, если б знали вы,
За сотни вёрст от светских развлечений
В провинциальной важности значений
Примет погодных и людской молвы
Проходит день - как ссыльный по этапу,
Прикованный числом календаря
К решётке дат. Как призрачна заря,
Реальна ночь, и как скучны закаты.
Когда не радует ничто, когда душа
Стремится прочь из колыбель покоя,
Стихи не пишутся, а лишь такое
Рождается под скрип карандаша
На терпеливой и немой бумаге,
Что лучше ничего и не писать,
Не мучить музу, и не спорить с дядей.
Залечь бы спячку до весны, и ждать
Когда ополоумевший старик
Преставится. Помилуй меня, Боже,
За эти мысли и слова, но всё же
Я в чём-то прав, хотя и не привык
Желать недоброго - себе и людям.
Виновна в том ужасная хандра.
А, впрочем, все мы, как придёт пора,
Предстанем перед Ним. Мы все там будем:
Поностальгировав по пушкинской строфе,
ВключИм нетбук, и попивая пиво,
Перстами жмя по клавишам лениво,
Вечор мы припиздуем на КаФе.
.
Автор