KF

Случайно нашел стихи, пытался найти автора, но тщетно.
Стихи, на мой взгляд, красивы и глубоки.
Пожалуйста оцените, а кто знает автора, то я буду благодарен тому, кто мне об этом сообщит.


                                    Отекаю каплями воска
                                    между тысяч мсье и мадам.
                                    Где-то там уже труповозка
                                    семенит по моим следам.
                                    Еще очень - я знаю - долго -
                                    будет длиться короткий век.
                                    Посреди людского потока
                                    заблудившийся человек.
                                    В середине огромного люда -
                                    между галстуков, брюк и блуз -
                                    тихо вздернулся мой Иуда
                                    на веревке фонарных бус.
                                    Умираю - опять - в который
                                    далеко не последний раз -
                                    книгой мертвых и мертвой торой
                                    человеческих теплотрасс
                                    опоясан, облит бензином,
                                    обречен на безвольный век -
                                    Божьим Промыслом, Божьим Сыном -
                                    Человек, Человек, Человек.

                                    За что, за грехи, за какие?
                                    Одного не могу лишь понять,
                                    Творятся дела такие.
                                    Куда мне от них убежать?

                                    Где скрыться от этих терзаний?
                                    Почему судьба такова?
                                    Мне мало жизненных знаний
                                    Чтоб найти ответа слова.

                                    Выход один только вижу,
                                    Но он пугает меня.
                                    И я голоса уже слышу,
                                    Зовущих с собою меня.

                                    Но я еще не готов
                                    Навсегда отсюда уйти
                                    Мне слишком мало годов,
                                    Лишь четверть успела пройти.

                                    Надежда еще осталась,
                                    Немного веры, любви
                                    Не та судьба мне досталась,
                                    Хотя б пол дороги пройти.

                                    Из года в год тяжелее,
                                    Время не лечит совсем.
                                    Иду уже на пределе,
                                    От этих житейских проблем.

                                    Не знаю на сколько хватит,
                                    Терпенья моей души.
                                    Но жизнь снова в позу ставит.
                                    Может свечку пора затушить?

Печальные стихи, пронизаны чувством уныния, одиночества и бессмысленности бытия. Автор не знает ту точку опоры, которая может ему помочь.

искаю в яндекс, ответ:Рафиев Алексей Родионович - автор данного стихотворения. Хорошо написал!

“За радость тихую дышать и жить…”
О. Мандельштам

А жизнь уходит, как вода в песок,
и мы от смерти все – на волосок.

На тонком льду, на стеклышке мечты
когда-нибудь очухаешься ты,

и вдруг увидишь, как течет вода,
не причиняя берегу вреда,

и лишь сыреет от воды песок.
…Чтобы пожить единственный разок

на тонком льду, на стеклышке мечты –
когда-нибудь очухаешься ты,

и в этом нет особого вреда.
…Одна вода. Кругом одна вода.

Вся жизнь твоя – песчаный островок,
и весь песок уместится в совок.

На тонком льду, на стеклышке мечты
мне хочется кричать – до немоты.

Увы, но не услышать голосок
того, кто, как вода, ушел в песок,

оставив только мокрые следы –
среди воды… Меня не слышишь ты,

и не услышишь больше никогда.
…Одна вода. Кругом одна вода.


это с той же странички

Спасибо за “наколочку”.
Интересным человеком оказался Алексей Родионович, я бы сказал неординарным: редактор издательства «Ультра. Культура», правозащитник, и ещё чего-то – уж и не помню.
В две тысячи четвёртом году, подвергся нападению и избиению милицией, пострадал не за просто так, а за свою деятельность. Ну это я так думаю, кто знает что там было?
А вот стихи у него замечательные, я вот ещё нашел:

                              Опять чутка ковырнулось.

                            Не броди всё вокруг да около,
                            под луной не скребись в окно
                            недалекого, одинокого
                            человека, влюбленного в дно.

                            Не ломай его, не калечь его,
                            отпусти его, наконец,
                            устрашись, сука, гнева вечного,
                            что нашлет на тебя Отец.

                            Надо ж было, урод, додуматься
                            до того, чтобы сеять жуть,
                            притворяясь, будто ты умница.
                            Обольститель, гороховый шут,

                            лжепророк, носитель лжеистины,
                            тупо верящий в свой кошмар,
                            прописавшийся в нашей мистике,
                            превращающий женщин в шмар,

                            все, что можно, сковавший гордостью –
                            все, что можно и что нельзя.
                            Мы несемся с бешенной скоростью.
                            Мы забыли про тормоза,

                            про себя, про свое, про Отчее.
                            Мы почти уже стали, как
                            безымянное многоточие,
                            замерзающее в снегах.

                            Лицедеи мы, пересмешники.
                            Что прикажешь мне, сраный бес,
                            руку жать тебе? Пшёл ты к лешему –
                            от Земли и до самых Небес.

Раз уж пошло © не мое, то... вот это мне очень нравится. Тоже не знаю, кто написал, в Яндексе не нашла...

Меня так долго хоровод кружил,
И снов осенних - забавляло действие,
Ты без меня неинтересно жил.
Ну раз пришёл - садись к огню и грейся.

Про Люцифера долго говорил,
Ты лучше спой , мне нынче очень песенно,
Глоток полыни сделай , и без сил
Очаровательно в зрачках моих ты бесишься.

И удивляться , право , нет причин,
Но мнение одно , непеременчиво .
Ты - самый интересный из мужчин,
Я - просто наблюдательная женщина.


И вот это нравится, здесь уже знаю и автора, и название: А. Ахматова "Смятение".

Было душно от жгучего света,
А взгляды его - как лучи.
Я только вздрогнула: этот
Может меня приручить.
Наклонился - он что-то скажет...
От лица отхлынула кровь.
Пусть камнем надгробным ляжет
На жизни моей любовь.

Не любишь, не хочешь смотреть?
О, как ты красив, проклятый!
И я не могу взлететь,
А с детства была крылатой.
Мне очи застит туман,
Сливаются вещи и лица,
И только красный тюльпан,
Тюльпан у тебя в петлице.

Как велит простая учтивость,
Подошел ко мне, улыбнулся,
Полуласково, полулениво
Поцелуем руки коснулся -
И загадочных, древних ликов
На меня поглядели очи...
Десять лет замираний и криков,
Все мои бессонные ночи
Я вложила в тихое слово
И сказала его - напрасно.
Отошел ты, и стало снова
На душе и пусто и ясно.

Ну! Ахматова это всемирно признанная поэтесса, а вот из малоизвестных интересно почитать, ведь есть красивые стихи.
А это стихотворение я слышал положенное на музыку Д. Тухманова.

Да, я знаю, что его положили на музыку, но, к сожалению, не слышала... А так хочется.
А про поэтов - даже всемирно признанных не все читают. А тут вдруг кто-то увидит и заинтересуется...
Тем более первый стих, приведенный мною - как раз из малоизвестных...

Я могу ошибаться, но кажется это произведение у меня есть на старой виниловой пластинке "По волнам моей памяти..." .Там как раз и не только эта песня есть, но и несколько других интересных.

Называлась она ещё “Из Вагантов”, все стихи связаны какой ни будь старинной историей, а “Из Сафо”, вообще VII в до н.э.
В то время, когда вышел альбом, он пользовался огромной популярностью. Особенно у студентов, ну оно и понятно. Я вот сам, в строй – отряде, идя по узкоколейке, среди леса, горланил: - По французской стороне!… Весело тогда было. :)

А вот названия песен из этого альбома, авторы и даты стихов:
1.Я мысленно вхожу в ваш кабинет (Максимилиан Волошин 1877-1931), 2.Из Сафо (VII в до н.э.), 3.Из Вагантов (XI-XII вв.), 4.Приглашение к путешествию (Шарль Бодлер 1821-1867), 5.Доброй ночи (Перси Биши Шелли 1792-1822), 6.По волне моей памяти (Николас Гильен 1902-), 7.Сентиментальная прогулка (Поль Верлен 1844-1896), 8.Сердце мое, сердце (Иоганн Вольфганг Гете 1749-1832), 9.Смятение (Анна Ахматова 1889-1966), 10.Посвящение в альбом (Адам Мицкевич 1798-1854).

Ой! К стати, а кто встречал в инете книгу "Цветы зла", Шарля Бодлера. Немогу её найти.

В этой теме предлагаю поделиться друг с другом стихами личного сочинения или которые нам больше нравятся ))

Поэзия - это один из способов проявления своих чувств и высказывания своих мыслей...это полет души и фантазий ))))

А. Блок          "Демон"

Прижмись ко мне крепче и ближе,
Не жил я - блуждал средь чужих...
О, сон мой! Я новое вижу
В бреду поцелуев твоих!

В томленьи твоем исступленном
Тоска небывалой весны
Горит мне лучом отдаленным
И тянется песней зурны.

На дымно-лиловые горы
Принес я на луч и на звук
Усталые губы и взоры
И плети изломанных рук.

И в горном закатном пожаре,
В разливах синеющих крыл,
С тобою, с мечтой о Тамаре,
Я, горний, навеки без сил...

И снится - в далеком ауле,
У склона бессмертной горы,
Тоскливо к нам в небо плеснули
Ненужные складки чадры...

Там стелется в пляске и плачет,
Пыль вьется и стонет зурна...
Пусть скачет жених - не доскачет!
Чеченская пуля верна.

Нудные какие у вас стихи.
И без пафоса.

Вот стих так стих:

Александр Вулых
БАЛЛАДА О СЛУЧАЙНОЙ ЛЮБВИ

Мужчина Илья Николаевич Уткин
Работал в столичном Мосводоканале.
Он не был уродлив, хотя проститутки
Ему и за деньги порой не давали.

Он после работы не смел показаться
Ни в кинотеатре, ни в чьей-то прихожей,
Поскольку весь запах полей аэрации
Впитал он в себя всеми фибрами кожи.

Поэтому часто, кусая в кровь губы,
Он просто гулял, не мечтая о чуде,
В районе, где возле известного клуба
В ночи тусовались мажорные люди.

А стройная девушка Котова Нелли
В модельном агентстве "Вивендис петролиум"
Была, разумеется, фотомоделью,
Снимавшейся в клипах у Мумия Троля.

На кастингах, что ежедневно бывали
Для всяческих съемок больших или малых,
Ее, как модель, никогда не сливали,
А даже напротив, снимали в журналах.

Она разъезжала на красной "феррари",
На малолитражной, но очень прикольной,
Которую ей подарил ее парень,
Работавший старшим курьером в "ЛУКойле".

И вот, после кастинга в "Дикой гвоздике"
Она направлялась в тусню на танцполе,
И песня дуэта Алсу и Энрике
Привычно звучала в ее магнитоле.

И тут перед ней в городской карусели
Мужской силуэт промелькнул возле арки,
И еле успела несчастная Нелли
Педаль тормозную нажать в иномарке.


- Да что ж вы, не видите, едет машина! -
Она закричала подобно белуге,
И вдруг осеклась, увидав, как мужчина
Застыл перед ней в неподдельном испуге.

- Илья… - он сказал, уронив сигарету.
Она обронила в ответ:
- Извиняюсь…
Я, в общем-то, с кастинга, в общем-то, еду,-
Зачем-то она уточнила смущаясь.

- Садитесь…- он сел. - Вам куда? - Я не знаю…
И сколько б еще продолжался театр,
Но через секунду, того не желая,
Она надавила на акселератор…

Они по Москве на машине летели
Сквозь лица, что были темны и угрюмы…
Она говорила, что ей надоели
Все эти духи и все эти парфюмы,

Что вот, повстречался мужик, в самом деле,
Который не пахнет "картье" и "шанелью"…
А он наблюдал за коленкою Нелли,
За голой ногой под приборной панелью.

Стеснительный дождь моросил на бульваре,
Слегка освежая усталые вязы…
Она отдалась ему прямо в "феррари",
Истошно крича непристойные фразы.

Но дождь все сильнее стучал по кабине
И утро сгущало свинцовые краски…
Ее ожидали друзья в "Цеппелине",
Его - полбутылки молдавской "фетяски".

Была ли любовь у Ильи и у Нелли?
Была ли их встреча наполнена светом?..
Он в Яузу бросится ночью в апреле.
Она никогда не узнает об этом.

                ***

Петух, корову как-то доставал:
(ему вопрос покоя не давал)
"ну отчего, скажи, е.на мать,
Я не умею высоко летать?
На месте крылья, хвост торчит трубой,
И вроде не дебил, не плох собой.

Встречаются и хуже индивиды.
Аж, по утрам кричу я от обиды".
Корова же мычит ему в ответ:
"что ж, так и быть, я дам тебе совет,
Но только деликатный он весьма.
Поешь-ка ты коровьего дерьма.

Хотя оно и неприятно с вида,
Нитрата много в нём и нуклеида,
А это - как бензин для самолётов.
Прекраснейшее средство для полётов.
Готов на всё петух. Летать охота!
Давай скорее средство для полёта.

Эх! Наклююсь как я сейчас навозу,
И покорю соседнюю берёзу.
Он клюнул раз, другой. о небеса!
Бывают же на свете чудеса.
Петух, не веря счастью, ошалел
И на ближайший сук легко взетел.
Шло время, он никак не унимался.

Чем больше ел, тем выше поднимался.
И, наконец, в один прекрасный миг,
Вершины той берёзы всё ж достиг.
От радости, а может сперепугу
Закукарекал он на всю округу.
А старый дед, увидя крикуна,
Подумал, что петух сошёл с ума.

Он за берданкой в дом к себе сходил,
И петуха спокойно пристрелил.

Мораль проста. Как прежде, так и ныне,
Дерьма наешься на пути к вершине,
А только миг счастливый наступает,
Всегда найдётся тот, кто кайф сломает.

Из Калинина в Тверь.

Я вошел сюда с помощью двери,
Я пришел сюда с помощью ног,
Я пришел, чтоб опять восхититься
Совершенством железных дорог.
Даже странно подумать, что раньще
Каждый шел, как хотел - а теперь
Паровоз, как мессия, несет нас вперед -
На пути из Калинина в Тверь.

Проводница проста, как Джоконда,
И питье у ней слаще, чем мед,
И она отвечает за качество шпал,
И что никто никогда не умрет.
Между нами - я знал ее раньше,
Рядом с ней отдыхал дикий зверь,
А теперь она стелет нежнее, чем пух,
По пути из Калинина в Тверь.

Машинист зарубает Вивальди,
И музыка летит меж дерев.
В синем с золотом тендере вместо угля -
Души тургеневских дев.
В стопудовом чугунном окладе
Богоизбранный (хочешь - проверь)
Этот поезд летит, как апостольский чин,
По пути из Калинина в Тверь.

Не смотри, что моя речь невнятна,
И я неаутентично одет -
Я пришел, чтобы сделать приятно,
И еще соблюсти свой обет.
Если все хорошо, так и Бог с ним,
Но я один знаю, как открыть дверь,
Если ты спросишь себя - на хрена мы летим
По пути из Калинина в Тверь.

      Б Г.

Все просто - тема пути и тема цели (на хрена мы летим?), остается  только открыть дверь и войти...

ШАДАНАКАР

Тщетно
           о нем создавать теоремы,
Определять
                его холод и жар;
И не найдем ни в одном словаре мы,
Что это значит:
                      Шаданакар.

Это -
        вся движущаяся
                                колесница
Шара земного:
                    и горы и дно, -
Все, что творилось,
                            все, что творится,
И все,
         что будет
                       сотворено.

Царств отошедших
                           и царств грядущих
Сооруженья, -
                     их кровь,
                                  их труд;
В пламени магм
                      и в райских кущах
Все, кто жили,
                     и все, кто живут:
Люди,
         чудовища
                       и херувимы,
Кондор за облаком,
                           змей в пыли,-
Все, что незримо,
                         и все, что зримо
В необозримых
                     сферах Земли.

Это - она, ее мраки и светы,
Вся многозначность
                            ее вещества.
Вся целокупность
                          слоев
                                   планеты,
Цифрою -
               двести
                         сорок
                                  два.

Мерно неся
                 по звездному морю
Свой просветленный лик,
                                    свой дар,
Лишь с планетарным Демоном споря,
Движется к Богу
                        Шаданакар.

Наши галактики, наши созвездья
Полнятся гулом
                       таких колесниц,
Мчащихся
               воинством в белом наезде,
Головокружительной
                              стаей
                                       птиц.

Их - миллиарды, Их - легионы,
Каждая -
              чаша,
                       и роза,
                                 и шар.
Есть неимоверные, как Орионы...
Только песчинка в них -
                                   Шаданакар.

                   Даниил Андреев

Есть у меня пару стишков, которые я обожаю!
Б Постернак
_____________________
Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь.
Не надо заводить архива,
Над рукописями трястись.

Цель творчества - самоотдача,
А не шумиха, не успех.
Позорно, ничего не знача,
Быть притчей на устах у всех.

Но надо жить без самозванства,
Так жить, чтобы в конце концов
Привлечь к себе любовь пространства,
Услышать будущего зов.

И надо оставлять пробелы
В судьбе, а не среди бумаг,
Места и главы жизни целой
Отчеркивая на полях.

И окунаться в неизвестность,
И прятать в ней свои шаги,
Как прячется в тумане местность,
Когда в ней не видать ни зги.

Другие по живому следу
Пройдут твой путь за пядью пядь,
Но пораженья от победы
Ты сам не должен отличать.

И должен ни единой долькой
Не отступаться от лица,
Но быть живым, живым и только,
Живым и только до конца.
_____________________
***(во всем мне хочется дойти) (Б.Пастернак)
Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.

До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.

Всё время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.

О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.

О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.

Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.

Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.

В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.

Так некогда Шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.

Достигнутого торжества
Игра и мука -
Натянутая тетива
Тугого лука.
_________________

       Время удивления.

Течет вода в пустыне Гоби,
Язык пылает и горит,
Из бочек лезут Диогены,
Ничто на месте не стоит.

Года уходят, тело дряхнет,
Был юн, теперь уже старик,
И от тебя немного пахнет,
И чаще посещает бзиг.

Фантазии ломают спину,
И, кажется, еще бы смог,
Но ты уже не Буратино,
Жизнь упирает в эпилог.

Настало время удивляться,
Не время стало удивлять,
Да и к чему, ведь все боятся
Своими чувствами играть.

Кто ловит счастье, как жар-птицу,
Тот ставит сети и силки,
А кто поймает – за границу,
Чтоб не зачахнуть от тоски.

Торчат напряги и контрасты,
Анонсы и антагонизм,
А хруст нарубленной капусты
Вгоняет в голый пессимизм.

Немало удивил прогресс,
Оставив тут свою отметку –
Кто не работает, тот ест,
Не только хлеб, рисок, котлетку.

Гадалки, маги, экстрасенсы,
Целители и колдуны
В тайге укладывают рельсы
При равноденствии Луны.

По ним пройдет нескорый поезд,
Нам стоит заглянуть в окно,
Там пионеры - им на полюс,
Во имя цели черпать дно.

Не все доедут в равной мере,
Но кто доедет, тот поймет,
Что лучше понести потери,
Чем, отвернув, сойти на лед.

Почин давнишний поневоле,
Всегда пребудет в полюсах,
В любом ли деле, мыслях, споре,
В идеях, планах, словесах…

Кто мыслит гладко на бумаге,
Всплывает постепенно вверх,
Кто вспоминает про овраги,
Тот вызывает бурный смех.

Кто тянет влево, кто направо,
Кто одобряет, кто ворчит,
Имеем мненье? Что вы, право,
Да, тише, тише там кричи…

Вот так живем, вбирая звуки,
Покуда не ударит гром,
В чем театральность той науки? -
Что декорации на слом.

Порхают в воздухе приметы,
В Берлине дождь, в Париже зной,
Кто только не давал советы,
Не повезло нам с головой.

Наивной меры удивленье-
Огонь, студеная вода,
И труд, и поиск, и кипенье –
Набор простого дурака.

Жизнь – это радость удивленья,
Мелькает голубой экран,
И мыслей пошлое броженье,
И ты в нем тупо, как баран.

Отдельно - смехотирания,
«Дом 2» отдельно и гламур,
Пенсионерам – ностальгия,
Кто помоложе - тем «ля мур».

Я в чувствах разделяю удивленье,
Таланты и восторги – это да!
Но все-таки свое местоименье
Поставлю не на этом, господа.

Не удивляют новости и споры,
И глупости, пустою чередой,
Но, как и прежде, удивляют горы
И звезды у меня над головой.

         31.12.2010г.

Красиво.

Мы шли под руку
Но я не чувствовала его прикосновения
Я сначала попыталась скрыться,
Покалывание внутри ушло
И когда он спросил меня:
'Ты всё ещё любишь меня?'
Я должна была отвести взгляд
Я не хотела говорить ему
Что моё сердце становится холоднее с каждым днем

Когда ты любишь так долго
Что острые ощущения уходят
А твои поцелуи ночью
Сменяются слезами
И когда твои мечты уходят
Поездом сошедшим с рельс
Тогда я спрашиваю тебя, что же делать девушке?

Он сказал, что он увезёт меня
Что мы решили бы все проблемы
А я не хотела говорить ему
Но именно тогда, я должна была сказать
Что время нас разделило
И всё стало чёрным
И моё сердце как молния
Хочет улететь прочь

Когда ты любишь так долго
Что острые ощущения уходят
А твои поцелуи ночью
Сменяются слезами
И когда твои мечты уходят
Поездом сошедшим с рельс
Тогда я спрашиваю тебя, что же делать девушке?



Кстате да, это перевод, в оригинале красивее, но не поёмут.

Bat for Lashes - What a girl to do?

Сильно.

Понра.

Мира, а откуда это?

я ещё и не сразу понял что это три разных стиха..
прикольно. на волне продолжил пока завтракал:

Пока ты там.. ешь, спишь, живёшь, планируешь свой день до вечера
Я тут. Задымил о вечности.. да какая ж она, эта падла, грустная.
С улыбкою Мона Лизы пепельной, я в глаза смотрю в отраженье воздуха
А ты оттуда в ответ. Недоумение. опускаешь взгляд. Хмм, почудилось.. Нет.

Допил что было, доделал дело, надоело, оделся, вышел.. делать нечего.
Стою на улице, а пространство движется. полкилометра уже отмахало, глупое..
Ну наконец, определилось. Ведёт в кабак.. Так, разум - убрать за пазуху.
А что? Что бы ты сказала вспоминая прошлое? Вот и всё. Получилось так. Да.

Не идёт. Постарел наверное.. Щас найду ещё. Йоптыть, где тут опера?
Снова игры.. она будет счастлива. пару дней.. джентельмен-моде вкл. Очаровательно.
Всего, чего тебе не дал, огребёт сполна. Вино, цветы, романтика, другая требуха..
На утро.. Ладно, целый день до вечера. Работать надо. Здравствуйте. :)

это всё той же мадам стало так много?

            Париж, Париж…
 

Столицы мира – Лондон и Париж,
Я между ними разрываюсь всуе,
И, если Лондон мне показывает шиш,
Париж, на первом рандеву флиртует.

Он полностью доступен и раскрыт,
В нем нет пренебреженья стилю,
Дух Фронды здесь, похоже, не забыт,
Как прежде вызывает ностальгию.

Здесь трепет жизни, блеск и красота,
Хороший вкус, фантазии и чувства,
И кульминацией, примите завсегда
Апофеоз французского искусства.

Кулинария – вид искусства, как балет,
Как опера в названии салатов,
Возьмите спаржу, блинчики «Сюзетт»,
Кальмары-фри и мусс из авокадо.

Здесь сумма мест, количество персон,
Все значимо, как тот же счет к итогу,
Но лучше не пытайтесь вслух «гарсон»
Произносить, обидятся, ей богу.

Для стилизации ступайте в «Бон Марше»,
Зимой в ходу шарфы, жилеты, кепи,
Но только не ломайте им клише,
Французы растеряются, как дети.

Для них свобода – это броский стиль,
В трансцендентальном мире и клошару,
Без лишнего напряга, траты сил,
Удастся с блеском подражать Ришару.

В тотем свободы входит авангард,
Сезонный андеграунд тоже в моде,
Сюрреализм, абстракция, поп-арт
Присутствуют в семейном огороде.

Приятно, право, улучив момент,
Соприкоснуться с чувствами поближе,
Любовь – центральный  гиперэлемент
Всеобщей мифологии Парижа.

Любовь сильна набором фероном,
Наполнена цветочным содержанием,
И крутится чертовским колесом
И нервно – напряженным ожиданием.

В любви, конечно, действует сюжет,
Рокочущее «р» - харизма стиля,
Поет о жизни, о любви, душе
Эдит Пиаф, что родом из Бельвиля.

В кафе «Ротонда» шелестит шансон,
В лесу Булонском бродят трансвеститы…
А мне приснился неприятный сон,
Что наши в восемьсот двенадцатом разбиты.


Я сидел в "Ротонде", думал о величии России, ее несгибаемости, ее пространствах, но строчки почему-то были о Франции. Набросал за полчаса, в ожидании заказа, затем в гостинице доработал. В России действительно чувствуешь себя одиноким и ждешь от Господа чудес. "Если бы вы знали, что с вами происходит, когда вы страдаете, вы бы не страдали", - сказал Иисус. В России следует страдать, для этого Россия, как страна нам и нужна, кто ищет здесь счастья, тот глубоко заблуждается.
Партизаны полной Луны, во имя нашей многострадальной и несчастной Родины, объединяйтесь!

cёдня день поэзии

пишИте ...

Она никогда не приходит надолго.
Чашечка кофе, пара историй
С глянцем гламура,
СлезАми влюбленных
Глазами животных,
Светской культурой.
Расскажет –и вот, будто вся на иголках,
Сидит. Нужно срочно менять территорию.

Кошка. В сапожках. Лапками мягкими
Бесшумно - к двери. Коготками скребется
Нетерпеливо.
Взглядом просящим,
Все понимающим.
Молчаливо
Посмотрит. Откроешь – уже не вернется
Сегодня. Придет, когда станет тоскливо.

И снова. Мяукнув, обнимет в прихожей.
Пройдет. Сядет в кресло. Красиво и статно,
Как королева.
Львица, тигрица.
Всмотрится в лица
Прекрасная дева
И сигареты на столик положит.
Кофе, истории, снова, обратно…

Это еще не рассвет,
Это пламени яркие всполохи.
Прикури мне еще сигарету
От горящего тряпок вороха.

Да плесни по стаканам чуть,
Вновь закусим мы едким дымом.
Все равно нам уже не уснуть,
Ночь прошла, что казалась длинной.

Да поспорим еще немного -
Наплевать нам уже, о чем.
Вот уже припекает ноги.
Так давай же еще нальем.

Дверь в сарай наш подперли снаружи.
Нам не выйти - а кто-то хотел?
Затянулся наш тихий ужин,
Хоть поесть толком и не успел.

Пусть кричат, пусть смеются в потугах
Разозлить или чем-то задеть.
Я пью горькую с лучшим другом,
С кем не жалко мне и умереть.

Пусть сгорят наши две оболочки,
Пусть взорвется бутыль со спиртным,
Ведь сегодняшней жаркой ночью
Только дружбою мы дорожим.

А ведь это еще не рассвет,
Это - смерть, что мы чувствуем кожей.
 -Друг, скажи, ты боишься? -Нет.
Видит Бог, как с тобой мы похожи.

Чьи это стихи?

Личное (если я правильно понял, этот вариант тоже рассматривается в теме)

очень даже просим есчо.

Серый день. Серый цвет серых стен.
Серой дымкой взвивается пыль
На дороге. И серая тень
У двери - след того, что он был.

И из памяти не стереть
Его облик, его громкий смех.
То ли хочется выть, то ли петь.
Как понять, что ушел человек?

Как понять, что ушел - навсегда,
Что он больше не позвонит,
Что уже не придет сюда?
Человек сам собою убит.

Не расскажет он, почему
Так закончил своей жизни бег.
Память в желтых окурков дымУ.
Как понять, что ушел человек?


В память А. Пунь


----------------------------------------



Мне нестерпимо надоело лебезить
Пред тысячей шутов, чертей, погон.
Мне надоело даже есть и пить,
Когда я вижу их со всех сторон.

Мне надоело вечно улыбаться
Щербиной рта невыбитых зубов.
Мне очень надоело похмеляться
От литров с вечера невысказанных слов.

Мне надоело, распростерши руки,
Встречать всех тех, кого ударил бы легко.
Мне надоело чувств хрустальный, хрупкий
Бокал держать за тысячей замков.

Мне надоело восхищаться пылью,
Оставшейся от тысячи искусств.
И надоело мне мечтать о крыльях,
К которым я уже и не стремлюсь.

Мне надоело до бессилья криков,
Проснувшись, понимать, что просто спал.
Мне надоело жить средь тысяч бликов.
Но "надоело" ведь не значит, что устал...

------------------------------------------

Мы познакомились где-то в подвалах разума.
Я из них выходил, ну а ты все бродила средь стен.
Я был в пончо одет, ты одета была в разное
И держала в руках увядающую сирень.

Помню, как подарил я тебе тогда желтые бусины
Ты их все раздала шумным детям на поплавки.
Заварила крепкого чая из солнечной Грузии
И весь вечер играли с тобой тогда мы в поддавки.

По утрам колесо Сансары крутила на талии,
И придумывала себе в день до сотни имен.
Я засыпал с Адольфиной, просыпался с Розалией
И всего один раз ты представилась мне как Семен.

Заплетала в волосы кактусы вместе с горшками
А на ужин кормила меня хлебом и тростником.
Ты ходила по дому маленькими шажками,
Иногда, лишь забывшись, устраивала погром.

По ночам мы с тобой пели песни на древнешумерском,
Постоянно меняя асаны и часто куря.
Ты любила писать пейзаж Вавилона на фресках
И леса Атлантиды ближе к концу января.

Но однажды ты, сев под деревьями, больше не встала.
Проходили года, ураганы, снега и дожди.
А я рядом стоял и слушал, как ты повторяла,
В одну точку глядя: «Ом арапакана джи»…

-----------------------------------------------------------

( http://stihi.ru/avtor/akolit )

Игорь Батанов маладец.

Про "нестерпимо надоело лебезить" хорошо получилось.

:)
Рад, что понравилось

Как-то пропустила я это.
Вот, значит, откуда Дашка свою подпись взяла.
Мне понра.

И вообще, почему тему забросили?
Даешь стихов, хороших и разных!

          По дороге домой.

Откинув сидения ось,
На шею надвинув подушку,
Я мысли, бегущие врозь,
Прицелом сдвигаю на мушку.

Степенно плывут города,
Мелькают дорожные знаки,
И тянутся вдаль провода,
Холмы, перелески, овраги.

Германия, Польша, услышь,
Панове и фройлейн, мы с вами,
Вчера был на карте Париж,
Сегодня мы ближе к Познани.

С травой побуревшей снега
Соседствуют здесь вперемешку,
На площади в тысячи га
Зима, не зима, так в насмешку.

Я мысленно мог быть везде:
В Стокгольме, Нью-Йорке, Рабате,
Но жизнь многозвенье сплела,
Явив мне Париж на закате.

Явив белоцветие крыш,
Бульварных огней ожерелье,
Как в сказке прекрасен Париж
В вечерние эти мгновения.

Ложится закат на Монмартр,
Соседствует алое с белым,
Немых декораций театр,
Где зрители в действиях сцены.

Степенно плывут города,
Мелькают дорожные знаки,
Я мысленно движим туда,
Где рифма скользит по бумаге.

 Допиваю стаканами грусть.
 Как же много ее в бутылке.
 Ты не думай, я больше не злюсь.
 И смогу научиться с улыбкой

 Вспоминать о тебе - без обид,
 Без отчаяния, без претензий.
 Я, скорее всего, не забыт.
 Только это уже бесполезно.

 Это - чистый хрустальный звон
 От касаний фужером бутылки.
 Это - сдавленный тихий стон,
 Это - слезы с фальшивой улыбкой.

 Это - память твоя обо мне.
 Нам с тобой хорошо было, правда?
 Но час От часу все темней
 За окном. А в квартире - прохладно

 Без тебя. Нет, скорее - без нас.
 Ведь мы были одним, единым.
 Я, сбиваясь, пишу рассказ
 И стаканами пью. Противно.

 И не легче, не легче ничуть!
 С каждым новым глотком - все горше.
 Ухватила ты самую суть -
 Как мне боль причинить наибольшую.

 Время, все же, смогло научить
 Убивать в себе злость постепенно.
 И я даже смогу простить.
 Пусть не сразу - но непременно.

 "Непременно. Тебя. Прощу." -
 Словно мантру я повторяю.
 Почему все еще грущу?
 Почему все  покоя не знаю?

 Допиваю стаканами грусть,
 Но ее не становится меньше.
 Больно знать, что уже не проснусь
 Вместе с лучшей из лучших женщин.

 "НЕ-НА-ВИ-ЖУ  ТЕ-БЯ!!!" - прокричу,
 В стену бросив фужер с силой.
 "Почему лишь тебя я хочу,
 Почему ты меня разлюбила?"

 "Почему ты к нему ушла?
 Мне за что лед в твоих глазах?
 Мне за что ты столько лгала?"
 Затрясусь в немужских слезах.

 Носом шмыгая, подмету
 Вновь осколки, сгребу к остальным,
 Вновь квартиры моей пустоту
 Всю заполнит белесый дым...

 Успокоюсь, приму из горлА,
 С отвращением проглочу.
 Да, ушла. Ну и черт с ним. Ушла...
 "Непременно. Тебя. Прощу."

Спасибо, что отрЕзала мне крылья,
 Ведь я без них уже не разобьюсь.
 И никуда теперь не тороплюсь,
 Так наслаждаясь ощущением бессилья.

 Я больше не мечтаю в небесах
 Парить, смеясь, играя с облаками.
 И, ограниченный пустыми берегами,
 Я забываюсь в черно-белых снах.

 Однажды мне подарит их другая -
 Раскидистые крылья за спиной -
 Та, с кем я счастлив буду. Ведь с тобой
 Не получилось. Впрочем, не переживаю.

 Я о подобном вряд ли попросил бы,
 Ведь до последнего надеялся летать.
 Теперь свободен. Не о чем мечтать.
 Спасибо, что отрезала мне крылья.

--------------------------------------------------

Скажи, что стОит твое слово?
 И есть ли смысл нести его в ломбард?
 Иль положить его на стол для карт
 Как ставку против звона золотого?

 И, если есть ему какая-то цена,
 То я, пожалуй, многих побогаче.
 Ведь, почему-то, оказался столь удачлив,
 Что получил твоих слов сотни - задарма.

 А, если нет, оставлю их, как листья
 Между страниц толстенных книг томов
 По осени. Сотни красивых слов,
 В которых нет уж никакого смысла...

---------------------------------------------

И вот опять учиться забывать...
 Еще одной злой шуткою судьбы
 Я ненавидеть не могу, увы,
 Но, вместе с тем, и не могу прощать.

 Мой Брут, уж лучше бы смертельным
 Был твой удар. Хоть в смерти бы забыть
 Тебя. Скажи, как с этим жить,
 С предательством пронзенным телом?

 И как же я не распознал клинок,
 Не в первый раз ведь ты его держала
 В своей руке. Излюбленным кинжалом,
 Мой Брут, ты нам подвел итог

 С тобой. Нет больше "мы" и "нас" нет.
 Есть ты и я. Но радость забытья
 Мне недоступна. Как мне без тебя
 Теперь остаться?
 Ты молчишь.
 Все ясно...

Под кроватью лежал пулемет,
На столе опустела бутылка,
Отглагольная рифма не прёт,
По причине давления затылка.

В отражении хрустальный откос,
Если дернет веревка без мыла,
Дальше пропасть без боли и слез,
Без попа, отпевания, кадила.

Ты ушла без причины вперед,
Оставляя в хрустальном забвении
Под кроватью ручной пулемет,
На кровати поэта в похмелье.

Пусть труднее всего сохранить
Меру выпивки нынче с лихвою,
Я не стану с утра гоношить,
Я останусь самим и собою

Ответ понравился. Так держать =)

Понравилось

Мы в полной пустоте прожили жизнь,
Но уверяю вас, что вовсе не напрасно.
Бег времени – пустой анахронизм,
В котором жить и пребывать опасно.

Уйдем отсюда, дети понесут,
Как авангард свое предназначение,
Бог благосклонен к тем, кто жизни суть
Не ищет в жизненном течении.

Но жизнь прожить, не поле перейти…
А почто жил? Поди, сыщи ответа…
От беспощадности судьбы в конце пути –
Строка в газете, что такой-то канул в Лету.

За счастье, за идею, просто так,
Во благо, вопреки, во имя цели…
Попробуй, разберись, коль не дурак,
Чего Аллах от нас с Иеговой хотели

Ваше мнение интересует:

Башня.



Шаги.
 по пыльным ступеням.
 Вздымает пыль шумный топот.
 Вверх. И черные тени.
 Ты слышишь их черный шепот.

 Кривятся, трясутся в усмешке,
 Руки тянут свои, как тенёты,
 Хваткие. Ты перебежками
 Продолжаешь. Несешься к свободе.

 Свет дрожит. Горделивые свечи
 Жизнь теням продлевают надменно.
 Ты бежишь и царапаешь плечи
 О старые камни стен.

 Башня.
 Твоя усыпальница.
 Тонко смеются тени.
 Тонкими-тонкими пальцами
 Разрывая твои устремленья
 Выбраться к воздуху чистому,
 Выбраться к небу свежему.
 Сердце стучит неистово.
 И не быть уж тебе,
 Прежнему...

Где-то в середине девяностых пошел я в Дегтярева на концерт самодеятельной песни. Прошло человек пятнадцать и все заводили такую тоску-кручину под гитару, что многих  начинало тошнить от этих разводов. Тут вышел небезизвестный госп. Молокин и вывел такую черноту на фоне всех предыдущих теней, что моя маленькая дочь невыдержала и заплакала. Стало по-настоящему плохо и страшно. Казалоь все, кранты. И тут выходит Володя Поднебеснов и лихо, весело,с юмором, с приколом, по-нашенски, как вдарит по струнам и в микрофон. В общем, все в зале быстро всё поняли, где кто бродит, и кто куда выводит... Вот так прошел этот фестиваль депрессивных...

Хорошо.

      Захолустье.

Тени  заметно удлинились,
Ручьи изображали течь,
Столбы телеграфные склонились,
Пытаясь ярмо извлечь.

Привычный мир захолустья,
Кабан не догонит вошь,
Степенно минует устье
Бревно, колосится рожь.

Торжественно синь курсивом
Обводит широкий плёс,
Хлебнувши в избытке силу,
Духмяно парит навоз.

Вечерних стрижей раденье
Над крышею чердака,
Под пристальным взглядом бдение
Поклевки у поплавка.

Глядит отражением неба
Увязнувший в тине пруд,
В нем щиплет горбушку хлеба
Карась – разомлевший плут.

По старчески выгнул спину
Трухлявый, заросший мост,
В траве промелькнул и сгинул
Пушистый кошачий хвост.

Как медленно дышит время
И тянет ярмом сюжет…
У многих бытует мнение –
Здесь времени просто нет.

Минутная слабость.


Минутная слабость -
Нежданно, негаданно встретить
Тебя. Ароматов твоих
Сладость
Вдохнуть и заметить
В глазах твоих нежную радость
И снова стихами воспеть их.

Рассветную дымку в бокалы
Плеснуть на двоих. Помнишь, раньше
Умели,
Еще до того, как не стало
С тобою нас? Выпить, а дальше

Пройти босиком по границам-
Меж явью и снами,
Рассветной
И той, меж людьми что и птицами.
И снова делиться
Мечтами.

И снова искриться,
Бессовестно громко смеяться.
А люди?
Пускай им приснится,
Как мы с тобой в утреннем танце
КружИмся.

Кружимся..........и, все же,
Минутная слабость проходит.
Не надо.
Прошу тебя, Боже,
Решила -
Пускай уж уходит...

Так, поржать, из баловства своего:


Я хотел бы носить пенсне
И курить только через мундштук.
Да накинув на плечи кашне,
Нараспашку носить сюртук.

Жеманно цилиндр держать
Вместе с тростью перчаткою белой
И сударыню мне под стать -
На французском мне чтобы пела.

Я люблю о высоком мечтать,
Попивая "Жигуль" из бутылки.
Тоже хочешь? Так рядом присядь.
Покажи, кстати, че за мобилка?

*****************************************

Некрасивый ребенок Викентий
Несчастливое детство бранил:
Ведь, кругом хоть гуляли дети,
С ним никто никогда не дружил.

То ли дело в жестокости детской
И толпа его не приняла.
То ли дело в игрушке немецкой,
Что сестра как-то не убрала...

Безобидная, вроде, игрушка
Только игры с ней ох непросты.
Лишь один был плюс у безделушки -
Что лечила она простатит.

Метод очень уж был неприличным -
Был изгоем пацан для двора.
"Ничего, будет вам сорок с лишним -
И посмотрим, чья лучше игра"

****************************************

Сусанин просто заблудился
В лесу это немудренО.
Заметь - ни разу не спалился,
Что крУжит по лесу давно.

Кормил поляков земляникой,
Грибочком свежим угощал.
На матерные даже крики
В свой адрес попросту молчал.

И лишь когда, устав, поляки
Спросили: "Где же мы, отец?",
Воскликнул громко он во мраке:
"Ну все. По ходу, мне п**дец"

*******************************************

Собор Блаженного Василия
Лучше бы построила картошка.
Глазки ей выколоть решили бы -
Пускай. Картошке можно

Подражание Губерману.

Не делай резкий разворот,
Нарушишь свой порядок,
И станет задом твой перед
Между носков и пяток.
         ***
Темнота пугает из подвала,
Дураки пугают простотой,
В нашем состоянии развала
По-иному смотрится застой.
         ***
Белет парус одинокий
В тумане моря, блещет стих,
А где-то в юдоли убогой
С корытом мается старик.
          ***
Когда ты гнешь в дороге пируэты,
Минуя ямы и голимый лед,
Ты не ищи разумного ответа,
А продвигайся мкдленно вперед.
          ***
Семена, посеянные в почву,
Обязательно весною прорастут,
И враги глухою, темной ночью
Их высокою оградой обнесут.
          ***
Ты пришла ко мне с приветом,
Рассказать, что солнце село,
Я убил тебя ответом-
Ну, а мне какое дело...
          ***
Тучи в небе ходят хмуро,
Дождь пойдет неровен час,
Дураки, и с ними дуры
Составляют центр масс.
          ***
Вдруг налетела непогода,
Закрапал дождь, навис туман,
И на глазах всего народа
В ворота стукнулся баран.
          ***
Не в традициях народных
Мысль со смыслом совмещать,
И разгадкой тайн природных
Нас не следует смущать.
          ***
Я совсем не подвержен фантазии
И строка моя чуть суховата,
Но все же, пиво - орудие буржуазии,
А водка - пролетариата.
       

Ещё!

"У меня зазвонил телефон.
- Кто говорит?
- Слон.
- Откуда?
- От верблюда..." к.Чуковский

В Советском Союзе Чуковского не считали серьезным поэтом, его стихи проходили как бы третьим сортом, поэт не обижался и говорил, что "и третий сорт ничуть не хуже первого".
Возвращаясь к нашей действительности, я подумал,а ну как мы имеем дело с направлением в поэзии, которое в будущем поглотит всю русскую словесность и будет признано классикой, ну скажем какого-нибудь "нового реализма"?
Как знать... Поэтому, я очень осторожненько так, посылаю всего четыре строчки в адрес автора стихов, которые выложены чуть выше:
Разминай мускулатуру мозга
Зарядом импульса нервного,
Как говорил Корней Чуковский:
-Третий сорт не хуже первого.

прям Маяковский

Cor Solis
у нас не литературный кружок
и понятно, что к выложенным здесь опусам следует относиться с изрядной долей снисхождения
для меня вот многие ваши стихи тяжеловато воспринимаются

у каждого направления - свои почитатели
кому-то Пушкин нравится, кому-то - Маяковский, кому Ахматова, а иные предпочитают читать произведенное народными самородками

да и Темппу, по-моему, ни на что не претендует
так, в женской душе накипевшее
близкое и родное...

Скорострельность нарушает ритм, ослабляет рифму и нивелирует содержание. Да и "царапать" значимо - портить...

МА-ЛА-ДЕЦ!

Кудряво строчки зачеркнуть,..
чтобы никто не понял,
чтобы тому кому-нибудь
упал в ладони
мой плющ,
мой вьюн..
И неворвавшаяся суть,
витиевато ускользая,
делилась поровну, как путь
он нас до рая..

..А когда все кругом чурбаны-дураки -
с дураками остаться страшнее, чем в них -
безотцовщина каждой моей строки
материнству добавит шарм и штрих!

Когда кругом дураки, не так страшно, когда кругом умные.

Зам. по науке был предельно прост
И выражался лаконично, как Бухарин,
В житейской прозе, он, конечно Пруст,
На местности - Иван Сусанин.

Перстом укажет - истый прозелит,
Соринку разглядит - жизнь станет сложной,
Он непременно всех поправит, пригвоздит,
Ну, до того бывает, блин, дотошный.

Он наготове держит микроскоп,
От чистоты заходит ум за разум,
Что в творческой отключке вгонит в гроб
По зову долга - это видно сразу.

Я слышу, как порой кричит
Небесная чувствительная сфера,
Им все понятно, ведь в глазу торчит,
Нет, не соринка, а, пардон, полено...

2 Temppu
маладец! Ненавязчивые, понятные стишки. Да, в них не так сильны рифмы, как у Cor Solis, зато смысла и души, несмотря на простоту формы, много больше. А Корсолисовы стихи при внешней стройности, безупречном размере и сильных рифмах мне не по душе. В них много надуманного, присутствуют неточности и просто нелепицы... "выражался лаконично, как Бухарин"... с хрена ли Бухарин выражался лаконично? На сколько помню он наоборот "грешил" "чрезмерно напыщенным стилем изложения"... Иными словами легло на строчку, так тому и быть, а так это или нет - не важно...

Я легким зигзагом шел по барселонской Рамблас, выводя на невообразимом русско-испанском диалекте знаменитые на весь мир строки. Должно быть, у некоторой части публики сложилось определеное впечатление, и в силу этого обстоятльства отдельные личности настойчиво пытались ко мне присоединиться. Я не люблю петь хором, но здесь деваться было некуда.
бэсамэ, бэсамэ мучо,
комо си фуэра эста ночэ ла ультима уэс.
бэсамэ, бэсамэ мучо,
кэ тенго мьедо тэнэртэ, и пэрдэртэ дэспуэс.

кьеро тэнэртэ муй сэрка,
мирармэ эн тус охос,
бэртэ хунто а ми
пьенса кэ таль уэс маньяна,
йо я эстарэ лэхос,
муй лэхос дэ аки.

бэсамэ, бэсамэ мучо...

Почему-то вспомнилась Temppu, как она там, в далеком Коврове, наверно скучает. Скоро, скоро зима...

Ё! Клас! КФ-форумчане где только не живут, и в США, и в Германии, и в Финляндии... Интересно, есть ещё "иностранцы?"

есть.

Дым табачный воздух выел.
Комната -
глава в крученыховском аде.
Вспомни -
за этим окном
впервые
руки твои, исступленный, гладил.
Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще -
выгонишь,
можешь быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу,
тело в улицу брошу я.
Дикий,
обезумлюсь,
отчаяньем иссечась.
Не надо этого,
дорогая,
хорошая,
дай простимся сейчас.
Все равно
любовь моя -
тяжкая гиря ведь -
висит на тебе,
куда ни бежала б.
Дай в последнем крике выреветь
горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом уморят -
он уйдет,
разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей,
мне
нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон -
царственный ляжет в опожаренном песке.
Кроме любви твоей,
мне
нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек...
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?

Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.

(с) В.В. Маяковский

Мир умозрительный, если позволите так выразиться, состоит из мыслей, а не из физических объектов, так что Темппу, Ковров и тоска -  все  и на  своем месте.

Уважаю и люблю  вас, дорогие поэты. А сама-то не могуу.у....

         ИСПАНИЯ.

Прячет тайну тьма испанской ночи,
Небо – решето из звездных дыр,
Пушкинской строкой увековечен,
Медленно течет Гвадалквивир…

Габсбурги, Бурбоны, реконкиста,
Франко, Санчо Панса, Дон Кихот,
Инквизиция здесь правила лет триста,
Сарацины точно восемьсот.

Здесь порой кипят такие страсти,
Хватит искры, чтоб возник пожар,
И от шумной, говорливой масти
Нет спасения, ну разве в Алькасар.

Прежде дел альковных и застольных –
Болтовня, коррида и футбол,
Кажется, что нет им в этом равных,
С несогласными готов на спор.

Все испанцы мне укажут место,
Время удовольствия, не спорь,
Вровень счастью ставится сиеста,
В райских кущах  -  пропуск и пароль.

За дела хвататься слишком рьяно
Здесь не подобает, ваш вопрос
Непременно оттянут «маньяну»
Принимать не следует всерьез.

Если говорят «но кабе дуда»,
Пожимая дружеским плечом,
Я в душе, конечно, не зануда,
Все же сомневаюсь кое в чем.

Не люблю я этих каганерос,
И бычков испанских не люблю,
Пусть я далеко отсюда вырос,
С интересом на Испанию смотрю.

Здесь, в момент душевного разлада,
В сумерках житейского пути,
Важно не забыть «но паса нада»,
Как межу в итоге провести.

Прячет тайну тьма испанской ночи,
Небо – решето из звездных дыр,
Пушкинской строкой увековечен,
Медленно течет Гвадалквивир…

  25.10.2011г.

Маньяна – завтра, любимое испанское слово, означающее будущее – через два дня, через неделю, месяц, год, в будущем столетии, в общем никогда.
Но кабе дуда – нет сомнения, что…
Но паса нада – ничего не происходит, все живы, никого не госпитализировали,  хотя поезд ушел  и без нас,  так ничего страшного, «но паса нада».

Молоток! Повеяло финской природой, еще чуть-чуть двенадцать строчек, весна покажет нежный почерк...

Да, ладно, знакомство уже состоялось.

Когда рождаются стихи ?
Когда тошнит и душу рвет на части ... хохот,
Когда кричал или молчал или утихли ... мысли.
Когда звезда упала или грома грохот.
Зачем ...

(с) Что бы кто там понял ... (с)

 

Лень, как нибудь в другой раз ... В другой год ... как нибудь вобщем

Привет, Temppu, я только что вернулся из Парижа. Физически ощущаешь себя на родине, а всем остальным - чувствами, мыслями все еще там. Пока ехал домой пытался что-то сочинить, но пока только восемь строчек. Должно протечь через какое-то время. Ходил по ночному Парижу, размышляя о том, как здорово устроена жизнь у них и как придурковато-дибильно у нас. Чего нехватает? Возможно, адекватности восприятия и простодушности выражения. Об исключительности национальной - все самое дерьмовое на слуху, на раздаче, на принципе. Остается верить, что когда-то прочкнет и здесь.

Где родился, там и пригодился... Внешне меняется столица и крупные города, там крутятся деньги. Однако в других местах все довольно уныло. Насколько уныло в промышленности мне хорошо известно. Средний класс, на котором и может только держаться страна, у нас был относительно невелик в прошлом, ныне потихоньку сокращается. Полюса отчуждения между богатством и бедностью не столь велики, как скажем в Индии, но ведь если ничего не менять, а только бороться с бедностью (!), скоро-нескоро, а назреет состояние, когда одни не хотят, а другие не могут. В России все происходит скачкообразно, эволюция или революция - такой вопрос здесь никогда не обсуждался. Терпят до тошноты, а затем начинают все крушить. Вы можете задать вопрос любому - а куда мы двигаемся, есть ли цель в нашем общественном движении? И поверьте, здесь на этот вопрос никто толком ничего не ответит. Разве что Чаадаев уже дал ответ - мы живем ради того, чтобы дать урок всему человечеству. Многие ли читали Чаадаева, и многие ли понимают, что мы идем прямиком к еще одному уроку и для себя и для всего человечества.

Если говорить о людях, то статистика неумолима. Возьмите конкретно ЭТОТ Ковровский форум. Как вам кажется, здесь много талантливых, умных, творческих людей? Ну так вот, соотнесите то, что вы здесь видете, с тем что остается вне вашего поля зрения. Приблизительно тоже самое. Этот метод небезупречен, но аналитика моделирования от частного к общему скорее приведет вас к истинному положению дел, чем ваши впечатления от знакомств с интеллигентными и образованными людьми.

Конечно, много.
И все они - в Маскве, в Германии, в Финляндии, и т.д.

Вернусь к теме...

В САМОЛЕТЕ

На облака облокотись
И вниз на землю погляди.
Взгляни на горы сверху вниз,
На реки в челюстях плотин...
Взгляни на села, города
Не свысока, а с высоты,
Чтоб просто больше увидать,
Чтоб сразу взглядом охватить.
Гляди: над лучшим из миров
Редеет облачный покров.
Да! - люди выше облаков!
И люди больше городов!
Леонид Киселёв, 1962

так и напрашивается что-нибудь про Ковров ввернуть

Лехко.

Вот типа там вулкан дымится
По-над Малеевкою где-то,
Но это стаей курят птицы
От Гемора е-сигареты.

тут напрашивается продолжение

ждёмс

И стихи смешные эти сочинил я в туалети!

громко крикнул Костромич, 

будто, высирал кирпич ...

Ловко адмирал подметил!
территорию пометил!

ай-нэ-нэ, ой-ля-ля,

вот такая вота я

ай! стёрлось кудат мое творенье!
Видно спёр кто-то за печенье!

Я поэт, зовусь Незнайка,
От меня вам балалайка...

Верни лайке балалайку!
а для нас Лукреция приготовь билет в Венецию!

Костромич хороший парень,
Кирпичами он не срет,
Он играет на баяне,
Девкам песни он поет.

Я б в Венецию хотела,
Только спонсора нема.
В Кострому вот я поеду
Материально поддержали чтоб меня.

Нескладушки-неладушки,
Суй ватрушки под подушку.

Клас! ;D

Стихоплётом слыл не даром!
Стихоплетом был рождён!

я не Лермонтов, не Пушкин,

я простой поэт с ватрушкой,

хоть она и под подушкой...

Вот мой любимый стих, написал Борис Пастернак.

Любить иных - тяжелый крест,
А ты прекрасна без извилин,
И прелести твоей секрет
Разгадке жизни равносилен.

Весною слышен шорох снов
И шелест новостей и истин.
Ты из семьи таких основ.
Твой смысл, как воздух, бескорыстен.

Легко проснуться и прозреть,
Словесный сор из сердца вытрясть
И жить, не засоряясь впредь,
Все это - не большая хитрость.
1931

Трамвайные рельсы, как  Млечный Путь,
Я знаю, ты всех удивишь,
Когда попытаешься вспять повернуть
Планету с названием Париж.

Сквозь линзы культуры струится свет
В потёмки песочных часов,
Перпетуум-мобиле прошлых лет
В систему загрузил софт.

Парижская мода, парижский стиль –
Заброшенный в топку тренд,
Добавь присадкой простой утиль
И выплавишь новый бренд.

Здесь ладан и мирру несёт парфюм
Не только в парижском такси,
И линией строчки прошит костюм
Не только в привычной джерси.

Здесь в форточных створках сквозняк ума,
В анналах чесночный дух,
То нежится соус для фуа гра
В сезон кулинарных мук.

Тебя поджидают, добавь огня,
Устрой им семейный банкет,
Вкатай артефакты седьмого дня
Кумирам минувших лет.

И ты убедишься в который раз,
Какой  здесь культурный сквот,
Надвинь на голову медный таз,
Представься, что Дон Кихот.

Доспехи снаружи, в руке копьё,
Блестящий на солнце таз,
Ты выглядишь точно (не лесть и враньё)
Гламурным, как суперджаз.

Конечен не образ, а злоба дня -
Сервантес для нас гарант,
Оставь, Буцефал предназначен для…
Сойдет для тебя Росинант.

Очнутся от скуки и дремоты
С полтыщи бумажных душ,
Когда по бульварам промчишься ты,
С наскоком на Мулен Руж.

Трамвайные рельсы, как Млечный Путь,
Конечно, ты всех удивишь,
Но зря ты пытаешься вникнуть в суть
Планеты с названием Париж.

05.02.2012г.

очень грамотный подход к жизни

ибо сказано:

порой бывает так тоскливо
что даже чай не лезет в глотку
и помогает только пиво
которым запиваешь водку

Игриво и так соблазнительно,
Чуть покраснев от нахальства,
Ты, как всегда изумительная,
Вновь обожжешь своей страстью,

Танцем, таким завлекающим,
К себе позовешь - но не пОшло  - 
Ласково, возбуждающе.
Тихо шурша подошвами,

Сладко во сне объявишься -
Таком, что нельзя не вспомнить
С утра. Ты не забываешься,
Ведь покрыты укусами локти.

Ты приснишься опять, столь манящая.
Вновь пойму, что вокруг меня - сор один.
И одна только ты - настоящая,
Ночь в любимом моем городе.

От стихов можно балдеть как от наркотика ???

Дождались! Вот грачи прилетели,
Две недели тащились с юга,
Кто бы знал, что в канун апреля
Закружится не в пору вьюга.

На верхушках берез штормило,
В птичьих гнездах носился ветер,
Сыро, зябко, совсем уныло
В хмурых красках при сером свете.

Опустили хвосты, нет мочи,
В черных шапках грачиных гнезд,
Что им делать весною жгучей
На верхушках пустых берез?

Небо хмурится, стонет ветер,
Ночью темной не видно звезд,
Но им кажется – нет на свете
Места лучше родимых гнёзд…

Поэтическая-пневмоническая
            подъемная.

Трение мыслей в родной голове
В сущности, признак безделья,
Как  хорошо возлежать на траве,
Хрумкая громко печенье.

Кто-то сказал, что немыслим полет
И невозможны сказки,
Мысленно можно такой дать улёт,
Что своротит салазки.

Авторский выход из мира грёз –
Ядерный синтез в Сочи:
Облако дивных, прекрасных роз
В чувственность южной ночи.

Пища романтиков портит вид,
Плещет хвостом лагуна,
Выставка знойных кариатид
В школе «тай-цзы» цигуна.

Музыка сфер не сойдет сама
В тонкости партитуры,
Изображайте балет ума
В действии и с натуры.

Пусть Атлантида – место разлук,
Это диктует ангел,
Импровизируйте, милый друг,
Время кроить характер.

Если клопы полетят на юг,
Мухи пойдут на запад,
Мысли так просто не выйдут вдруг
На нашатырный запах.

Стереотипы делят круг,
Мир этот так прекрасен,
Пусть Атлантида для разлук,
Путь до неё неясен.

Да, на Парнасе сизифов труд
Празднуют лишь к обеду,
А на равнине бумажный пуд
Стоит одну монету.

Так что, кончайте таранить слух
Речью с астральным жаром,
Просто давите клопов и мух
...эпистолярным жанром.

Мирно качается лодка,
Тихо шумит камыш,
Радует метеосводка,
К берегу льнет мормыш.

Рыбы резвятся, стайкой
Носятся и кружат,
За импозантной чайкой
Пара  следит  ужат.

 Писк комариный точит
Мой оскудевший слух,
Аурой  мироточит
Речка с названием Лух.

Здесь, на песчаных пляжах
Топчутся кабаны,
Ночью, в столетних кряжах
Прячется серп Луны.

Крячет призывно утка
Стаю своих утят,
Ну, до чего же чутко
Эти  мамаши  бдят.

Уединён от мира,
Край был доступен всё ж,
С лёгкостью для зефира,
Ветер куда не вхож?

Синь в облака ныряет,
Близится время туч,
Изредка громыхает
Прямо с небесных круч.

Зелень в пастелях с синим,
В капельках желтизны
Действие не пустыни,                           
А янтаря  сосны.

Мир воскрешает время
В круге духмяных трав,
Шастают чародеи
Здесь посреди дубрав.

Их колдовские чары
Хочешь, испробуй сам,
Если ты не случайно
Бродишь тут по лесам.

Стандартная Карело-финская комариная обстановка... Тут же, не к болоту будет сказано,  комары не напрягают ваще.
Поскольку недалече город Дзержинск - гордость российской химиндустрии.

Критикам.

Что ж, завидуйте мертвым, эстеты,
Оттопырив по пальцу в кофейнях.
Красота понемногу отпета
Хором вечности духом бедных.

Порицайте ушедших и павших,
Не донесших прекрасного чаши,
Понемногу их все расплескавших.
И злословьте - поскольку страшно.

Ничего-то не изменить вам,
Растоптавшим ростки шедевров.
Так что - плачьте, сквозь слезы видя
Вами же удаленные нервы

Из искусства. И кровь поэтов,
Перепорченную вашей критикой.
Вы остались без хлеба, эстеты.
Что ж теперь...ну, хоть мертвым завидуйте...

А, и да:

Нелегка судьба поэта -
Жить, сознанье расширяя,
Жить, слогами измеряя
Жизнь. СлогАми быть отпетым
 
После смерти. И могилу
ПредсказАть свою уныло.
И оставить в этом мире
Только лишь в карманах дыры.

Нелегка судьба поэта -
Умереть во цвете лет,
Жить всего одним моментом...
Хорошо, я не поэт


))

Маэстры, повторюсь опять,
Что жизнь театр и всё напрасно,
Умом поэта не понять,
А чем понять, пока не ясно.

Стихи, стихи моя стихия,
Всё отдал бы я ради вас.
Что-бы вы меня искусила.
Без всяческих прикрас. :laugh:

это шЫдевр

Именно с такой грамматикой.

Лучше примерно так

Стихи, стихи моя стихия,
Я всё отдал бы ради вас.
И жизнь на строчках расцветая.
Была без лжи, без преукрас.

Чем отличаются стихи от наркаты :D

В поэзии душевное удовлетворение и совершенствование, а в наркоте только постепенная деградация личности

А как же Высотский  ;D

Стихи вполне законны.

Говорят, "не пишутся стихи", -
Это значит, что душа остыла,
Стала приземлённой и бескрылой,
Полной сора, хлама, чепухи.

И тогда потеряны слова,
Лишены своей красы и силы.
Строки - что дряхлеющие жилы
Или прошлогодняя листва.

Не искрятся рифмы в суете!
Суета снедает и морочит,
Гонит от зари до поздней ночи,
Душу оставляя в нищете,

Пресекая с точностью клинка
Всякое дыхание таланта,
Превращая в скучную константу
Пенье птиц и аромат цветка.

Говорят, "рождаются стихи",
Как восход, как пульс "большого" сердца,
Так, чтобы прозреть или согреться.
И сочны, и светлы, и легки...

Побуждают думать и любить
Каждым вновь записанным сюжетом.
Гражданином и пророком быть -
Вот, что означает быть поэтом!


© Copyright: Карина Лек, 2012

          На разрыве времен.

Ничто не вечно, был разрушен Рим,
Венеция спускается под воду,
Пизанской башне – мы под ней стоим,
Отпущен век, который равен году.

Все изначально тленно под Луной,
Софиты гаснут, день на смену ночи,
И легионы, что сомкнули строй,
Готовы пасть и раствориться в почве.

Разрушен Геркуланум,  от  Помпей
Остались стены, схваченные пеплом,
И скованный цепями Прометей
В забвении исчезнул ветхом.

Истории привычный феномен –
Жизнь завершает стадия разрухи,
И над культурным слоем всех времен
Проносятся стрижи и гаснут слухи.

Достать пролетку, выйти на вокзал,
И проскочить сквозь время и пространство,
Вновь оказаться там, где прежде жил
И верил, что наступит скоро царство…

Но время, соблюдая протокол,
Сегодняшнее делало вчерашним,
И видел я, сквозь этот частокол,
Как исчезала тень Пизанской башни.

   02.08.2012г.

Как вы думаете, чем отличаются стихи, от простого рифмоплетения?

Ответ на вопрос.

Две строчки зацепить и снова
Искать связующую нить,
Чтобы впечатать к слову слово
И рифмой все объединить.

Пытаться выразить тревогу,
Печаль – ровесницу тоски
И призывать себе в подмогу
Любви прекрасные ростки.

Стремиться вдаль пытливым взглядом
И мыслью проникая ввысь,
Вдруг ощутить, что тайна рядом,
Так близко – только прикоснись.

Усталость скинув на пригорке,
Где к перелеску льнут поля,
Вдруг замереть в немом восторге,
Заслышав трели соловья.

Вмиг сделать вывод, не без толку,
Что мысль чужая, не своя,
Блуждает тихо по пригорку,
Как по границе бытия.

Две строчки зацепить и снова
Тянуть связующую нить,
Да, будет проще, если слово
С той мыслью здесь соединить.

С нее начать легко и с блеском,
Сманить читателя в края…
Писать свежо, красиво, с блеском,
Над строчкой мысленно паря.

:D Стихи хороши тем что их мысль совподает с твоим мышлением  ::)

Вот несколько.

Смеяться.

Три ночи.
Не видеть, не слышать,
Не знать и не помнить
О ней. Только пишет
Рука многоточия,
Чтобы заполнить

Страницу.
Страницу и лист. Чтобы вырвать
Из середины тетради.
И выбрать
Один. Снова ради
Не аиста даже, синицы.

Ведь вновь не оценит.
Ну да, восхитится фальшиво,
Как блеклой ракУшке,
Дешевой, паршивой
И, право, ненужной –
Да и не поверит

Истории яркой –
Такой, что не каждой
Расскажешь - красивой
И ужас, как важной.
Кивнет молчаливо.
Не примет подарка.

А ты продолжай убиваться
Строку за строкой шифровать
В каждом слове
Ее рисовать
И снова, и снова
Угодливо в трубку смеяться.
Смеяться.
Смеяться.
Смеяться.

Осколки.

Сквозь стекла
Разбитые
Вижу я снова, как мы с тобой вместе.

Смотри: вот осколок
Тебя. Это глаз?
Или, может, забытые
Губы в улыбке?

Неровно так треснуло
Стеклышко.
Было ж как раз,
Чтоб, как пазл, собрать
К краю – край. Изумительно

Ведь подходили.
Теперь разбирать
По кусочку.
Да хоть и сложили бы.

Нам наплевать.
Ведь простительно.
Ладно бы вместе, а так –
Что за дело кому?
И порезаться можно
Кусками. Пустяк.

Что нам шрамы на коже?
Ненужной уже самому
Осторожности
В рожу плевок.

Ничего. Осень смоет
Слюну, кровь, печаль,
Да и сбивчивость строк,
Что никто не прочтет,
Ночь так укроет,

Что ты не заметишь. А жаль.
Бесконечный урок,
Что никто не усвоит.

Лишь игра.

Мы позже узнаем,
Как просто казалось,
Смяв одеяла, дарить
Бесконечную нежность,
Что сменяется лаем,
Словами, что могут побить,
Что не помнят про жалость,
Славя лишь неизбежность.

Яблок тех вкус оценим,
Румяных и соком налитых
Разлуки.
Столь близкой и столь же далекой,
Не верили ведь. Ну а стЕнам
Подарим прозрачность тех стекол,
С тобою разбитых,
Что ранили руки.

Дай их поцелую
Хотя б напоследок. Ведь лаской
Пока что наполнен к тебе,
Что теперь не растратить.
С опаской
Кровь с пальцев слижу я,
Готовый к борьбе
С той, с кем раньше кровать мы

Делили.
А помнишь любовь?
Ну, хотя бы, улыбки с утра?
А тепло меж телами?
Забыла?
А тысячи слов
Перед Богом и небесами?
Как-как? Лишь игра?..

Чтобы сочинить стих необходимо усилие ума, упорство и вдохновение.  Взять и зарифмовать несколько строчек несложно, но результат в итоге выйдет довольно плачевный. Да, рифмы можно подобрать в интернете, но это лишь небольшая часть трудной и кропотливой работы. Автор должен выбрать жанр стихотворения, подобрать тему и задуматься над смысловым содержанием. В процессе сочинительства происходит сложнейший процесс преобразование мысли автора в «архитектурное» сооружение, называемое стихотворением. Форма стиха, его стилистика, размер и ритм – все это раскрывается  посредством ума и воли автора и  во многом зависит от  уровня его таланта.
Стихотворение должно нести в себе энергетический заряд.  Если автору удалось его создать и привнести в свое произведение, то производимый эффект на чувства и мысли читателя может быть значительным.
Надеюсь, вы обратили внимание, что  люди в основном топчутся  там, где не требуется усилий ума, а требуется лишь умение печатать текст, в котором излагается собственное мнение. Беды в этом особой нет, но эффект от одной  пустой болтовни довольно низкий.  Это хорошо известно даже политикам.  Конечно же, господа, собственные слова лучше всего подкреплять конкретными делами.
И если уж вы зашли сюда и задаете «серьезные» вопросы, мы вправе ожидать от вас и показательного выступления. Или хотя бы его попытки

      Я не критик, но стихи люблю. Люблю их читать. Самое-самое главное, там между строк должен содержаться больший смысл, чем в самих словах. Некоторая недосказанность, которую можно додумать.
     Я вам искренне желаю сочинять такие стихи))

Вы правы :)

Мне нравится молочный туман. Ну прямо хорошо :D :D :D

зря вы так, на муроман то

Да он, может, в хорошем смысле?

А мне про одиннадцать больших лещей и 40 красноперок очень понравилось )

Кто часто ходит по утрам на рыбалку при тумане, тянет к стихам ::) ::) ::)

К рюмке...

Засмейся вслух, когда обидно,
Когда кретином вдрызг издерган,
По безголовым лучше видно,
Что жопа думающий орган.

Строчки от  И. Губермана

Это чье?

в яндексе введи
узнаешь чьё

яндекс информирует, что данные стихи написаны Анной Кулик.

А зачем чужие выкладывать и не ставить авторство?

(http://i.imm.io/FFVB.jpeg)

Темпуш, зачот!
Сочини сможешь сочинить чтонить на тему КФКФ?
Песню или гимн?

Хотя... Гомер наверняка чтонить уже набросал в черновичке.

Гемор пишет без души.

Подумаешь, критик какой.
Зато я могу стихи производить быстрее, чем вы с Индюком кизяки.
Ну ладно, пусть не стихи, но производить могу.

Вот, к примеру, в режиме реального времени:

За Погостом у реки
Сели выпить мужики
С ними бабы и детишки
Тачки, плюшевые мишки
Два казана, три мангала
Самопляс от Адмирала
Плов свиной от Лёши-Хекса
Пять чувих от Лёши-Лекса.
(всех гостей перечислять
заипешься, вашу мать):

Ганц, задумщик фестивальный
И обжора нереальный
Лонли Лайан с всей семьею
Мира, женщина с долмою
Два Алеши, три Сережи
Саша был, и Оля тоже.
А Иван-Деструктор даже
При параде в камуфляже.

они уже умерли.

Темпу, какя-же ты молодчина. Я-серьёзно!

Который бог послал??

хорошие стихи

50 грамм метаксы за вдохновение !

дзынЪк !

    Современная Ахматова - Вера Полозкова.

Слушай, нет, со мной тебе делать нечего.
От меня ни добра, ни толку, ни просто ужина –
Я всегда несдержанна, заторможенна и простужена.
Я всегда поступаю скучно и опрометчиво.
Не хочу ни лести давно, ни жалости,
Ни мужчин с вином, ни подруг с проблемами.
Я воздам тебе и романами, и поэмами,
Только не губи себя – уходи, пожалуйста.

@@@

Строки стынут кроподтеками
На губах, что огнем иссушены.
Люди, пряча глаза за стеклами,
Напряженно меня не слушают.

Злое, честное безразличие -
На черта им мои истерики?..
Им машину бы поприличнее
Без метафор и эзотерики,

Им, влюбленным в пельмени с кетчупом,
Что мои словеса воздушные?
Мне понятно ведь это вечное
Ироничное равнодушие!

Они дышат дымком и сплетнями,
В их бутылочках пиво пенится,
Что им я, семнадцатилетняя
Многоумная проповедница?..

Они смотрят, слегка злорадствуя,
По-отцовски кривясь ухмылками:
"Подрасти сперва, моя страстная,
Чай, и мы были шибко пылкими!"

Я ломаю им представления -
Их дочурки дебильнолицые
Не над новым дрожат Пелевиным,
А флиртуют с ночной милицией.

Я же бьюсь, чтобы стали лучшими
Краски образов, чтоб - не блеклыми,
Но...Ты тоже меня не слушаешь,
Флегматично бликуя стеклами...

@@@

Нет, мужчины дерутся лбами да кулачищами –
А не рвут артерий ногтем у ворота.
Ты же чуть заденешь локтями хищными –
И брюшная полость до сердца вспорота.

Мы убить могли бы – да нет, не те уже.
Все-таки циничные. И свободные.
В том, как люто девушки любят девушек –
Что-то вечно чудится
Безысходное.

      и я того же мнения

Вдали отсюда, в тихой стороне,
Которую я позабыть не в силах,
Как две руки, принадлежащих мне,
Есть у меня два сына, сына милых.
И пусть прервется вскоре жизнь моя,
Я знаю: как бессмертье и продленье
Останутся на свете сыновья —
Мой слух былой, мое былое зренье.
Я не прошу иную благодать.
Мне б только знать, что суждено им выжить
И то, что я не видел,— увидать,
Услышать то, что я не мог услышать.
И в час, когда я буду слеп и глух,
И щеки ночь покроет смертным мелом,
Останутся глаза мои, и слух,
И руки, вечно занятые делом.

Ну, да.

http://clubs.ya.ru/4611686018427429344/replies.xml?item_no=13412

Стих.

Ну дайте, дайте, дайте мне
Клавиатуры клавиши пощелкать,
Пока окно мое мерзнет к зиме
И в шапке, шарфе, варежках нет толку,

Покуда мыслей мне поток
Еще под силу обналичить,
Чтоб в кассе выдали мне строк
Столько, чтоб было неприлично

Запихивать в блокнота кошелек,
Чтобы в карман едва залез он.
Тогда всем будет невдомек,
Богат насколько бесполезных

Чернил разводами. Тогда
Пройду по улице, хромая
И улыбаясь. Вот куда
Свои я строки сочиняю:

Не в стол, не мусорку, - в карман,
Чтобы раздать голодным духом
По строчке. Сладостный дурман,
С которого чуть ноет брюхо.

Кто-то кивнет мне в благодарность,
Кто-то всю спину заплюет,
А я…а мне делиться в радость.
Кто что-то дарит, тот живет.

Много приятного крика :)

Мне понравилось новая трактовка "кто-то".

Кто-тО кивнет мне в благодарность,
Кто-тО всю спину заплюет...

Это ново.

Еще чуть

Выпей со мной. Мерзкого, крепкого – выпей.
Грусть не пройдет, но, хотя бы, притУпится чуть.
Выпей, закашляйся – тяжко, натужно и с хрипом.
Горло пускай обожжет, поцарапает грудь.

Выпей со мной, а чуть позже с тобою закурим,
Дым выпуская друг в друга и под потолок.
Позже сыграем в «гляделки», отчаянно щурясь.
Только к исходной печали сведет нас итог –

К той же беседе о том, что чему-то не сбыться,
И о том, что мечты мечтами останутся век.
И что не простят, даже если сто раз извиниться
Или прощенья просить. Выход – только побег.

Выпей со мной, отраженье, мой слушатель лучший.
Вряд ли кого-то найду, кто б меня понимал
Так же, как ты, перед кем развернул я б так душу.
Жаль, не смогу вечно жить только среди зеркал.

******************************************

Давай по последней,
Ну, так же, как пьют
У соседей,
Когда все так ждут-
Не дождутся, когда ты уйдешь восвояси,
Любовью займемся
Последней, прекрасно-
Жестокой.
Такой, чтоб потом было стыдно
И вспомнить
С утра, в дурно пахнущей блинной,
К обеду - в столовой,
Коленями сумки держа,
Что стремятся упасть,
Где, как листья лежат
Календарные,
Что мы с тобой обрывали,
Записки из спальни,
Оставленные там опять
Тем, кто раньше проснулся,
Кто раньше ушел и кто раньше споткнулся
О тапки,
Стоящие возле кровати,
Я, помнишь, ругнулся так громко,
Что ты так нахмурила брови,
Что сны разлетелись?
А я лейкопластырем кровью
Красивую ссадину ловко
Заклеил,
Об угол кровати явившуюся.
Потом поцелуи. Опять на работу
Часы опозданья отлились в проблемы,
Потом увольнение.
Мы постепенно
Все больше и больше боялись.
Потом перестали
Терзать
Опасением души.
Расстались.
Расстались - и -глядь!-
Не погибли.
А помнишь, твердили, не сможем
Минуты прожить
Друг без друга?
И все обещания сложим
В одно место, чтоб хоронить.
Год за годом, по кругу
Еще пережить сотни раз
Эти чертовы чувства, порвать,
Чтобы к новым стремиться,
К началу ступеней упасть
Тех же фраз.
Чтоб опять ничего не понять.
Чтобы снова проститься.

**********************************************

Привет. Я хочу рассказать тебе то,
Что я вижу в ночи,
Когда ты не звонишь.
Когда ручка с листом
Далеко
И так лень дотянуться. Молчи,
Не сбивай. Да, я знаю, что спишь.
Ну и что?

Здесь важнее.
Важнее всех снов и бурчанья кого-то,
Кто рядом лежит, кто меня ненавидит,
А, может, не знает. Но разве значенье
Имеет его этот сдавленный шепот?
Пускай замолчит или выйдет.

Так вОт.

Помнишь, я говорил, что деревья живые,
Что, если захочешь услышать,
Расскажут такое, что мало кто знает,
А, может, споют? Что он в трубку орет
Слова некрасивые, злые?
Не суть. Ты представь себе: крыши…
Что значит: «Прощаю»?
Что значит: «Не пьет»?

У мене друк ДОМОВОЙ стяхи падорил.

МОЯ ВЕРА!

Я вижу Солнца божественного света,
Наполняется Жизнью вся Земля-планета.
И я Верю!
Я вижу кормилица наша Земля.
Разливы рек, леса, луга, поля.
Цветами весенними всех радостью наполняет.
Всё это нас с Матерью-Землёй объединяет.
И я Верю!
Я дышу воздухом Руси родной;
То с медовым настоем красоты луговой,
То с примесью полыни горькой.
И я Верю!
Я вижу бежит ручей ключевой,
Начало реки великой.
Испив из него водицы живой,
Я стану им, а он станет мной.
И я Верю!
Я вижу молния сверкнула и слышу раскаты грома,
Проделки громовержца Перуна возле моего дома.
И я Верю!
Я в женщине вижу берегиню-красу;
Хранительницу семейного счастья.
И лучшего друга в ненастья.
И я Верю!
Я вижу русский изменивший Сварогу,
Принявший христианство народ,
Избрал на Голгофу дорогу,
Но он туда не пойдёт!
Настала Эра просветленья!
От лжи великой избавленья!
И Рода Славянского возрожденья!
И я Верю!
Я вижу, в Купалу, огонь священного костра пылает,
Его пламя, как знамя Славянский Род объединяет,
И от скверны-сглаза очищает.
Теплом своим и плоть, и душу, и надежду согревает.
И я Верю!
Я вижу "Троянского коня",
В мифическом Иисусе,
Но не обманешь ты меня,
Сына лесов могучих, в своём искусе.
И я Верю!
Я вижу религию кругом,
Зайдя в христианский церковный Дом.
Я задыхаюсь просто в нём,
От тьмы кромешной, даже светлым днём.
И я, в мифических мертвецов, Не верю!

Ыщо яго стяхи есть, но они хулигански, можну ли их тута их пячатать? АГА!

Такое совпадение.... Сегодня второй раз слышу хвалу славянскому язычеству.

Это которые молятся пню и колесу?

Не, енто которы всё "Библию" переписали с монускриптов ФОРАОНОВ. АГА!
"Праведная вера, праведная решимость, праведные слова, праведные дела, праведный
образ жизни, праведные стремления, праведные помыслы, праведная медитация".
"Поистине, подобные страданья
Прискорбно видеть,-и притом, их цель-
Людская иль небесная награда.
В возвратности рождений и смертей,
Как много вы выносите мучений,
Как скудно награждение у вас!...
..Кто делом восстает на здравый разум,
Тот в сердце как бы корчами стеснён,
Телесное есть лишь причина смерти,
Исходит сила только из ума.
Коль ум из поведенья удалим мы,
Телесное деянье есть лишь гниль,
Так должно упорядочить нам разум,
И тело будет правильно идти.
Есть чистое, то в набожном заслуга,
Вы говорите: если это так,
И звери, что питаются травою,
Знать, в набожном заслугу совершат.
Страдать, вы говорите, есть заслуга
Дальнейшая, когда ты сердцем добр;
Так почему же те, кто не страдает,
Не могут сердца доброго иметь?
И если исступлённые все эти,
Живя в воде, лишь чисты потому,
-И тот, кто духом зол, вступая в воду,
Он тоже, значит, будет чист и свят?
Коль праведность-основа чистой жизни,
Такое обиталище есть зло:
Что праведно, должно быть очевидно,
Его не прятать нужно, а являть".

Взятка.

Если в России всех взяточников "посадить",
Придётся на рабочих местах "зоны" городить.
И в "зоны"-тёрмы превратится всё кругом.
Ведь у нас везде коррупционный "дурдом".
А как же нам дальше жить-быть?
Продолжать воров-взяточников плодить?
Пора законы принимать!!!
И руки взяточникам отрубать!!!
Опять беда!
Все окажутся безрукими тогда!
А может взятку налогами обложить?
И пенсионерам, и инвалидам на взятку льготу прндложить?
Нет, что то тут не так.
И этот порочный круг не разорвать никак!

вроде не питница но темпу браво

В недрах тундры выдры в гетрах тырят в ведра ядра кедров!

Быдра — cмесь бобра и выдры — бодро тырит ядра кедра в недрах тундры в ведрах, падла!

Выдрав с выдры в тундре гетры, вытру выдрой ядра кедра,

вытру гетрой выдре морду — выдру в тундру, ядра в вёдра.

Бобр Пётр выдрам бёдра вытер, вёдра выдрал, ядра выбрал.

Сдали выдры гетры Гретхен. Грех у Гретхен гетры тырить!

В тундре выдрам вторят урки. Тырят урки в тундре втулки.

Впарят втулки урки туркам. Вставят турки втулки в куртки.

Ворот куртки — морда выдры. Модна выдра в недрах тундры!

Картавому не осилить.

А прошло-то всего ничего,
Календарь не соврет.
Видно, дело в привычке
Просто видеть тебя,
Ни с того ни с сего
Улыбаться, вспыхать, словно спичка,
Сигарету в руке теребя.
Так и вечер пройдет.
А сейчас мы живем
В разных квартирах
Разных подъездов разных домов,
Да и город не тот.
И как знать, сколько снов
Видел я, где вдвоем
Отражались в витринах
Или просто звонили
Друг другу, взахлеб:
«Я сегодня летал», «Я сегодня летала».
Где, как дети, друг друга любили,
Где один на двоих гороскоп.
Каждой ночью – по нескольку снов.
Ты во всех.
Между ними, как меж берегов,
В одиночку барахтаюсь днями
И не до потех,
Я жду ночь, чтобы снова стать нами.

" вспыхать"-что за словечко? Может" гореть" словно спичка.

Да нет, именно вспыхать. Вполне себе литературное словечко :) Ну а "гореть ни с того ни с сего" весьма странно звучит, на мой взгляд :)

Может: и вспыхнуть,как спичка? Чо то как то режет слух.(на соавторство не претендую :))))

Опять же, не "что делать", а "что сделать" :)

А что слух режет...Так это ведь зависит лишь от того, что привычнее слышать :) Есть такое слово %)

Ну,хозяин барин! :))

Молодец,что своё отстаиваешь!

Лови плюсик. Спасибо на добром слове :)

:) Занятно

Темпу!  - Это даже лучше, чем всегда.

стихи я люблю ;D

Темппу! скопировала твои прекрасные стихи. Как просто и красиво они написаны, И про многих .

прэлесно... прэлесно...  :)

Попы не поделили бабки
и побазарить отошли,
и чёрные взметнулись тряпки
над ликом грешныя земли.

За домом причта возле храма,
на взгорке тихого села,
почти что бытовая драма
в воскресный день произошла.

У молодого иерея
с протоиереем не сошлось -
вцепились в бороды, зверея,
и понеслось, и понеслось!

Попы! Когда бы вы курили
китайский мак и анашу,
и по-тибетски говорили,
и занимались бы у-шу,

когда б не конченые бляди,
а гейши вам давали еть,
на вас бы при любом раскладе
приятней было бы смотреть.

Но так убоги и презренны
у вас и радость, и беда,
что даже Зиждитель Вселенной
над вами плачет от стыда.

(с) Вадим Степанцов

Слегонца по горбу кулаком наиппнёшь,
И простишь ты меня, и, конечно, поймёшь.

Встанем вместе у двери как два часовых
И покурим немножечко свежей травы.

То ли сон, то ли явь, то ли ухает сыч,
Да прощу я тебя, ты, блин, только не хнычь.

Как репей ты на жопе, огромный, причём,
Вон, иди уж в сортир и пролейся дождём.

А живём мы с тобою в похмельном бреду.
То ли сон, то ли явь - не пойму, не найду.

я плакалЪ

Лучше подожду.

Вот тут тоже доставляет: http://www.yaplakal.com/forum2/topic593135.html

Нет, эта песательница, как я вижу, выпустила свои нетленки печатным тиражом.

Так, что явно не только для меня.

При разборке вещей попалась презабавная книжица "Парнас дыбом" литературные пародии
вот несколько произведений оттуда:

СОНЕТ 155

Да, я убил! Иначе я не мог,
Но не зови меня убийцей в рясе.
Был беззаветно мной любим бульдог,
Я не жалел ему костей и мяса.

И все ж убил! Похитив мой ростбиф,
Он из бульдога стал простой дворняжкой.
Так мог ли жить он, сердце мне разбив
И омрачив мой мозг заботой тяжкой?!

Да, я убил! Но я же сохранил
Его черты в сердцах людей навеки.
Он будет жить во мгле моих чернил,
Покуда в мире есть моря и реки.

Его гробница - мой сонет. Вот так
Меня по-русски передаст Маршак

А. Финкель (подражание Шекспиру)

А. С. Пушкин

Одна в глуши лесов сосновых
Старушка дряхлая жила,
И другом дней своих суровых
Имела серого козла.
Козел, томим духовной жаждой,
В дремучий лес ушел однажды;
И растерзал его там волк.
Козлиный глас навек умолк.
Остались бабушке лишь ножки
Утехою минувших дней,
И память о козле больней,
Лишь поглядит на козьи рожки.
Одна, одна в лесной глуши
Тоскует о козле в тиши.

1827 г. (А. Финкель)

Виктор Гофман

Был старый дом, дом обветшалый,
был старый дом меж темных лип,
там, где река образовала
свой самый выпуклый изгиб.

Где старый дуб шептался глухо
и флиртовала с ним лоза.
А в доме том жила старуха
и с нею серая коза.

Коза казалась изваяньем
иль отражением небес.
Томима сладостным желаньем,
она ушла однажды в лес.

Был серый волк меж лип старинных,
жестокий волк среди дубов,
и близость чьих-то длинных, длинных
красиво загнутых рогов.

Мерцали розовые ножки
на свежей утренней траве,
и жалобно висели рожки
средь окровавленных ветвей.

1911 г. (А. Финкель)

Борис Пастернак

Старуха. Домик. Хлев и серый козлик.
И ничего. И к козлику любовь,
Что каждый мускул мускусом пронижет,
Мускатным шумом пенным, как прибой.
И небо грузным куполом соборным
Над бором,  взбросившим,  как бровку, вверх
Фестоны темные бессонных сосен.
И ничего. Старуха. Козлик. Лес...
Рвалась на волю волн озонных жажда
Сплошным  "ме-ме":  туда, туда бы, в бор!
Играя в прятки перед тем, как прянуть,
В бору мечась, волчком вертелся волк!
И призмой слез уже в глазах козлиных
Расколот мир на эллипс и на ромб...
Козленка нет. Старуха, хлев и домик.
Рога и ножки. Больше ничего.

1927 г. (Э. Паперная)

/традиционно взбираюсь на табурет и вещаю.../

Еще вчера, - как снимок дилетанта, -
Осенний день расплывчат был и слеп,
А нынче скрупулезно и детально
Его дорисовал внезапный снег.

Еще вчера проступки цвета сажи
И прегрешений серые мазки
Казались органичными в пейзаже
Чумазой и расхристанной Москвы.

А нынче смотрим в окна с изумленьем -
Весь мир присыпан белым на вершок!...
И кажется чернейшим преступленьем
Вчерашний незатейливый грешок.

Белым-бело!.. И в этом белом гимне
Приходит к нам, болезненно остра,
Необходимость тут же стать другими,
Уже совсем не теми, что вчера.

Как будто Бог, устав от наших каверз,
От слез и драк, от кляуз и нытья, -
Возвел отныне снег, крахмал и кафель
В разряд святых условий бытия.

И кончились бои, и дрязги стихли,
И тишина везде вошла в закон
Как результат большой воскресной стирки
Одежд, религий, судеб и знамен...

Л. Филатов
Первый снег

Душа отдыхает, когда читаю эту страницу.

Русские девушки

Зрел ли ты, певец Тииский!
Как в лугу весной бычка
Пляшут девушки российски
Под свирелью пастушка?
Как, склонясь главами, ходят,
Башмаками в лад стучат,
Тихо руки, взор поводят
И плечами говорят?
Как их лентами златыми
Челы белые блестят,
Под жемчугами драгими
Груди нежные дышат?
Как сквозь жилки голубые
Льется розовая кровь,
На ланитах огневые
Ямки врезала любовь?
Как их брови соболины,
Полный искр соколий взгляд,
Их усмешка - души львины
И орлов сердца разят?
Коль бы видел дев сих красных,
Ты б гречанок позабыл
И на крыльях сладострастных
Твой Эрот прикован был.

Гавриил Романович Державин, 1799 г.

Ах!! Как преобразился язык русский.  Хорошо сочинял губернатор казанский Гаврила Романыч.

Природа обновила драйвера
и новую прошивку закачала.
И сразу же конечно дохера
всего вокруг работать перестало.

Замерзла в лужах чистая вода.
Не греет солнце и садится рано.
Покрылись тротуары слоем льда
и всюду стало слякотно и срано.

Столица превратилась в сущий ад —
холодный ветер, слякоть на дорогах...
Природа, сука, откатись назад!
И больше ничего уже не трогай!

(с) Л. Каганов

Temppu, извиняюсь, не нашла в этой теме - куда-то делись некоторые из стихов, которые вы выкладывали, не сочтите за труд повторить про лещей и красноперок и про "но за красу зеленых глаз она возьмет, как дьявол, душу..."
видите, как зацепили, даже запомнились местами...

вы очень красиво пишете!

Давайте похулиганим, вообщем-то не в обиду, просто как-то модно сейчас, да и стихи хорошие, смешные, написанные кстати украинцем. Жаль только что Украины больше нет...

                                         Украина

                             Осень укрывает Украину
                             Золотой вуалью листопада
                             Над домами вьётся струйка дыма
                             Здесь нас любят, ждут, нам очень рады.

                             И у нас такие же осинки
                             И поляны так же зеленеют
                             Мне вчера сказали - украинки
                             Волосы под мышками не бреют

                             Впереди великое застолье
                             Шум, веселье, пляски до упада,
                             Добрая хозяйка с хлебом - солью
                             Перепёлки в гроздях винограда.

                             После первой четверти горилки
                             Смутные сомненья одолеют,
                             Неужели правда - украинки
                             Волосы под мышками не бреют.

                             По утру разбитое сознанье
                             Воссоздаст картину буйной ночи
                             Воплотились дерзкие желанья
                             Удивляюсь, как хватило мочи

                             По углам разбросаны ботинки,
                             Под столом бутылки стекленеют,
                             На душе осадок - украинки
                             Волосы под мышками не бреют.

                             Вот и всё, простите ради бога
                             Что бежим куда не зная сами
                             Далека обратная дорога
                             Вновь леса и степи между нами

                             На дорогу падают дождинки
                             Горизонты тучами чернеют
                             На душе тоскливо - украинки
                             Волосы под мышками не бреют.

                             Александр Семесько , 21.01.2006



Пацан ответил:     аффтар явно не в своём уме
                           лучшеп засосал грам двести йада
                           видно, ёбнуло по слабой голове
                           залатой вуалью листапада

                           чем бухать, четал бы лучче книшки
                           толку -хуй, зато бы был здоров.
                           и глядиш, не спутаеш подмышки
                           с яйцаме небритыми хохлов:))

 ;D

 Я тоже надеялась почитать стихи Темпуу....

решил поэзией увлечься
начать с простого со стишка
а оказалось что я начал
с порошка

неужели сам сочинил?

у меня талантов тыщи
и не все ещё открыты
просто многие из них
зарыты

стишка-порошка, открыты-зарыты очень редкие рифмы, пожалуй, даже реже чем могла-несмогла встречаются

И чё?

продолжай в том же духе, неси культуру в массы, а то начался её падёжь и нужон внедрежь

Есть рифма? Буду на неё сочинять.
Только нормальную, чтобы интрига была. :)

Попробуй рифму на слово "презерватив".

взрослый индюк бабам тачки купил
он же мужик не презерватив
бабы и рады подаркам таким
проглотив

Растёт Хекс, растёт.
Не то, что раньше: "Хексмастер воз хиа", но уже - рифма, форма!

В.Высоцкий "Баллада о борьбе"

Средь оплывших свечей и вечерних молитв,
Средь военных трофеев и мирных костров
Жили книжные дети, не знавшие битв,
Изнывая от мелких своих катастроф.

Детям вечно досаден их возраст и быт,
И дрались мы до ссадин, до смертных обид,
Но одежды латали нам матери в срок,
Мы же книги глотали, пьянея от строк!

Липли волосы нам на вспотевшие лбы,
И сосало под ложечкой сладко от фраз,
И кружил наши головы запах борьбы,
Со страниц пожелтевших слетая на нас.

И пытались постичь, мы, не знавшие войн,
За воинственный клич принимавшие вой,
Тайну слова «приказ», назначенье границ,
Смысл атаки, и лязг боевых колесниц.

А в кипящих котлах прежних войн и смут
Столько пищи для маленьких наших мозгов...
Мы на роли предателей, трусов, иуд
В детских играх своих назначали врагов

И злодея следам не давали остыть,
И прекраснейших дам обещали любить,
И друзей успокоив, и ближних любя,
Мы на роли героев вводили себя!

Только в грезы нельзя насовсем убежать,
Краткий век у забав, столько боли вокруг...
Попытайся ладони у мертвых разжать,
И оружье принять из натруженных рук

Испытай, завладев еще теплым мечом,
И доспехи надев, что почем, что почем!
Разберись, кто ты трус иль избранник судьбы
И попробуй на вкус настоящей борьбы!

И когда рядом рухнет израненный друг,
И над первой потерей ты взвоешь, скорбя,
И когда ты без кожи останешься вдруг
От того, что убили его, не тебя -

Ты поймешь, что узнал, отличил, отыскал -
По оскалу забрал – это смерти оскал!
Ложь и зло - погляди, как их лица грубы,
И всегда позади - воронье и гробы!

Если мяса с ножа ты не ел ни куска,
Если руки сложа, наблюдал свысока,
А в борьбу не вступил с подлецом, с палачом,
Значит, в жизни ты был ни при чем, ни при чем!

Если, путь прорубая отцовским мечом,
Ты соленые слезы на ус намотал,
Если в жарком бою испытал, что почем,
Значит, нужные книги ты в детстве читал.

Привет. Я не слышал, как ты уходила.
Я из ванной кричал тебя, ты не пришла.
Я искал тебя. Ты не спала, не курила,
Чашка с чаем нетронутой в кухне была.

Воскресенье. Тебе на работу не надо,
Да и не было в планах куда-то идти.
У двери в коридоре - ключи и помада.
Обувь тоже на месте - не вся, но почти.

Помню, в окна смотрел, матерился беззвучно,
Зачем-то два раза спускался в подъезд.
Я звонил тебе, но телефон был отключен,
Не доходили тебе смс.

Записку твою я нашёл лишь под вечер -
Семнадцать "прости" и в конце - два "прощай".
Чуть позже, когда стало капельку легче,
Я вылил холодный твой утренний чай.

Тучи небо стянули и солнце закрыли
В самом начале паршивого дня.
Я не слышал из ванной, как ты уходила
Не куда-то, как раньше, а от меня.

Беда.

Сидит в болоте бегемот
И у него огромный рот
Таким огромным ртом, вот ведь
Какую нибудь песню спеть.

Помимо тебя у меня есть маленький стол.
Я на нем черкаю стихи и письма в газеты.
Я за ним – как будто бы пьяный посол
Государства того, что забито в одну сигарету.

Есть работа, долги, раскладушка возле кровати,
Электрички, оладьи и стонущая печенка.
Есть соседи. Один ездит на «Мазерати»,
А другая, как помню, совсем молодая девчонка.

Есть балкон. Я на нем не курю вот уже как три года.
Есть закормленный мопс. Вечно спит он, премерзко сопя.
Есть звонок, есть плита, объявление: «Выключим воду».
Есть практически все. Сомневаюсь лишь в плане тебя.

У меня есть молоток
Стукну им по пальцу я
Вроде сильно пиз...нул
Но не больно них....я

Я сегодня, Кать, увидел твою мать.
Я не дам теперь себя окольцевать.
Ты должна меня понять, я не вправе рисковать,
Я ж не мог предугадать такую мать.
Вот ты щас прекрасна, Кать,
Ну, а вдруг пройдет лет пять,
И ты возьмешь и превратишься в твою мать.

Я считал меня ничем не испугать,
До того, как я увидел твою мать,
А вообще-то нужно, Кать, о таком предупреждать,
Ведь ты же видела и раньше свою мать.
Вот я сказал тебе про пьющего отца
И про отсутствие, Кать, левого яйца,
А эту мать, реально, Кать, такую мать
Надо в первый день знакомства предъявлять.

Твою мать, могут трое обнимать,
Могут трое обнимать и не обнять.
Эту мать, можно в космос запускать,
И за ней без телескопа наблюдать.
Можно мать бегемоту показать,
Чтобы он перестал комплексовать.
Можем, Кать, мы квартиру не снимать,
Можем с мебелью мы въехать в твою мать.

Знаю, что себя веду я как подлец,
Но если б это был хотя бы твой отец,
Но это ж мать, ну правда, Кать, про эту мать
Для Ютьюба можно ролики снимать.
Вот если мы с тобой поженимся, Кать,
Шанс велик, что можем дочь мы зачать,
А если дочь будет в мать, в твою, Кать, мать,
Зачинать её не надо начинать.

Твою мать, твою мать,
Нет надо, Кать, нам свадьбу срочно отменять.
Твою мать, твою мать
Не хочу я на Земле распространять.

(С) С.Слепаков

Ничо так, нравица.

 Где Темпуу??

Рыбу ловит да водку пьёт.

Голые японские девушки
Чен Ким

На глянцевом календаре
Февраль всамделишный. Однако
Такое время на дворе -
Что ни чернил, ни Пастернака.

Да в общем-то и хрен бы с ним
С февральским этим антуражем
Мы лучше винный навестим
И на площадке детской вмажем.

Весна придет, мой друг, не cсцы!
И чей-то голос спросит строго:
- Вы молодой весны гонцы?
- Да, это мы.
- Ну, слава Богу...

Циничен ты в жизни и дерзких стихах,
Глядишь на мир через призму иронии.
Как Ржевский запутан в своих грехах,
Но в мыслях ищешь во всём гармонии.

Пытаясь жизнь изменить на корню,
Меняешь одних на других красивых.
Порою несёшь такую ***ню
В своих монологах насквозь фальшивых.

Но поздно коней в переправе менять.
Уже за полтинник,уже не молод.
А прыть молодецкую трудно унять.
И снова в руках у тебя серп и молот.

И снова в душе комсомольский задор.
На грудь ты значок прицепляешь яркий.
Опять сочиняешь какой то там вздор,
Который пора принимать за ремарки.

Мне не виден закат
За цветом твоих волос.
И за бликами автострад
Сквозь автобуса окна -
Тех слез,
От которых намокли
Глаза,
Цвет которых подарим мы сыну.

И только роса,
Что в полях из окна ранним утром так видно,
Мне скажет: "Она так хотела
Остаться, чтобЫ небеса
Свой проделали круг, а утром несмело
Обнять,
Чтобы не разбудить,
Пересилив себя, целовать
Только взглядом
И молча прожить
Еще пару часов - просто рядом.

Не-ви-ден-за-кат.
Я смотрю на него,
Силясь не зареветь. Я бы рад
Еще тысячи раз
Проводить его не в одного,
Лишь рукою за рУку держась
И считать
Те
Секунды,
Что дали
Мечтать.

"Значит, нужные книги ты в детстве читал."Так закончил поэт свой стих.
 Правдивее этих стихов ничего не знаю.
   

Ты для меня как стрела, прочно попавшая
Точно меж ребер. Сердце царапаешь больно.
Так, что ходить и дышать попросту даже страшно мне
Где-то здЕсь, в тишине, на окраине первопрестольной.

Ты для меня словно клетка, покрытая мыслями -
Влево ли, вправо ли шаг – бьюсь об них, замерев.
Ты для меня – календарь со счастливыми числами,
Что возвращаются вновь, только лишь отлетев.

Ты для меня будто солнце дождливым вечером.
Светишь, но только печально и издалека.
Ты для меня – очень редкие, быстрые встречи
И прочая жизнь как в тюрьме - от звонка до звонка.

http://www.stihi.ru/2014/11/07/10838

А кое у кого крепчал маразм
Маразм крепчает, мозг стареет
Но вот с какого фига по утрам
Я вынужден читать сороки ахинею

"В далёком тыщадевятсотшестнадцатом году
Служил в театре Ногина Гаврила....."
"Мы жили без воды, без света, газа, хлеба."
Так, чувствуя себя историком, Сорока говорила.

О, боже, да настрать, служил в театре, знать служил
Ведь здесь никто не знал того Гаврилу
Я думаю у всех желание одно
Чтобы сорока больше позитива говорила

Злллой, про Ганцзса напейсши лучше...  ::)

Палтус

Бестолковая горе-мамаша,
Не доев эскимо половину,
На него грустно смотрит, качая
На руках беспокойное чадо.

Шоколадом стекают с обертки
Перспективы её насладиться
Этой сладостью липкой на палке.
Чуть не плачет и чадо качает.

Отдала бы ребёнка старухе,
Что с утра бродит около рынка.
Сиплый голос старухи так сладок,
Что ей хочется искренне верить

Да купить замороженный палтус
Вон у той астматичной бабы
Ей нужно продать этот палтус
Чтоб в четверг записаться на стрижку

С нею стать на три года моложе.
Ей тогда было лишь тридцать девять
А сейчас сорок пять. Даже больше,
Если с палтусом, в рыбном халате.

И опять сорок пять без халата.
Проходящий, зажмурясь, представит
Садруддин. Лучше просто Виталик -
Здесь нельзя имена на узбекском

Садруддин заворОженно смотрит,
Как в снегу вся, с примерзшим пакетом,
Гнет весы каменелая рыба.
И на руки, что рыбу сжимают

В основаньи имея те плечи,
Что халат держат рыбно-грязный,
Что стянуть он мечтает три года
С продавщицы с тех пор, как приехал

В этот город, где ест очень мало,
Чтоб семье отправлять пол-зарплаты,
Чтобы те покупали там палтус
И морковь и немного копили.

Он не любит доступных женщин,
Что ему, в основном, недоступны.
Он в мечтах в своей тёплой подсобке
Продавщицею овладевает.

Эскимо растеклось некрасиво,
Наконец-то уснуло чадо.
Мать кладет его грустно в коляску
И идёт, покупает палтус.

И уходит с холодным пакетом.
"На развилке сверните налево", -
Говорит в голове навигатор, -
"И газету купите в киоске".

Продавщица вздыхает ей в спину,
Бередя пролетевшую юность,
Вспоминая былых кавалеров,
Продавая е**чую рыбу.

Только палтусу все мимо кассы,
Он лежит среди тушек обрезков,
В том числе и своих, надо думать,
Очень близких по весу и виду.

Он был крупною хищною рыбой
Он был рыбою глубоководной,
Что порой выплывает повыше,
Без примерзшего к боку пакета.

Продавщица любуется стрижкой,
Садруддин тяжко дышит в подсобке.
Я залип прямо в рыбном отделе.
Я боялся, уже не отпустит...

http://www.stihi.ru/2015/03/09/7411

Ничо так.

Любые стихи прекрасны...только аудитория бывает с другими вкусами....

Оси,


Шоколадом стекают с обертки
Перспективы _её_ насладиться
Этой сладостью липкой на палке.
Чуть не плачет и чадо качает.


Каво иё?

повторюсь:на любителя...

Палочка на эскимо

Он скажет: - В эскимо открытом
Главней палочки ничто не может быть!
И глянет с превосходством скрытым,
Мол, чем в ответ ему я стану крыть?
Отвечу так: - Пожалуй подороже
Обертка будет золотистая фольги!
Красиво развернуть, раздеть не пОшло тоже -
Искусство!  Твердой требует руки!
Ну, что ты, зайка, бьешь асфальт копытом?
Ведь спросишь все равно меня о том:
- А как же палочка в мороженом раскрытом?
Скажу, краснея: "Палочка потом!"

http://www.stihi.ru/2012/05/28/237 (http://www.stihi.ru/2012/05/28/237)

перспективы бестолковой горе-мамаши насладиться сладостью стекают шоколадом с обертки

РеализмЪ...  :-\
В одной руке пиво, в другой сигарета...
В каляске орет младенец и требует сисьге...
Стоит она и не знает, что бросить, и то и другое жалко...
Коляску ногою качает, докуривает и допивает...
 :'(

о, как...

Искренне прошу прощение за столь некультурное молчание и отсутствие на форуме (послужившее, сопсно, причиной этого самого молчания). Попробую ответить разом всем.

2 Лев Артурыч:


Спасибо! Очень приятно, правда.



За меня ответили, мне нечего добавить :)

2 Несравненная Мадам Жужа:

Благодарю. Как за понимание, так и, разумеется, за ответ.

2 Lis1980:

Мне вообще не свойственен подобный стиль. Экспериментальный такой неформат выложил. Хотя самому, если честно, понравилось - и писать так, и то, что вышло в итоге :)

2 svic:

Занятно :)

2 HARRY:

Можно и так :) Но уж больно много жОсти добавляется при упоминании вредных привычек ;)


2 все:

Спасибо огромное за внимание!

Я, наверно, не стану лучше.
Я вернусь к той – обычной – жизни,
Где грехи и пороки в куче,
Где укоры и укоризны…

Где любви только жизнь короче,
Той любви – разделено-пылкой…
Где тоска изможденных строчек
Усмиряется лишь бутылкой…

Я, наверно, не стану лучше,
Я, наверно, вернусь обратно
К жизни, где все решает случай,
Где все просто и непонятно…

К жизни той, где трава по пояс,
А моря только по колена…
Где для дыма есть Филип Моррис,
И где градусы есть для крена.

Где для песен – костры и кухни,
А для жажды – вода из крана.
Где от горестей мозг не пухнет,
А потеря любви – не рана.

Где в надеждах, уж мне поверьте,
В непридуманных, настоящих,
Буду ждать я, чтоб твой конвертик
Приласкал мой почтовый ящик.

Владимир Поднебеснов

Памяти ковровского поэта -песенника,барда,и просто хорошего человека.

Темрру! Очень нравятся твои стихи!

Здорово!!!

Желтея все краснеет синяя зелёнка
Уж больно рано вечереет по утрам
заходишь в выход ты, во вход - выходишь
Такой вот ты повернутый долбан.

Это из новенького.
Я его назвал "Весна и Евгений"

Чем-то перекликается с знаменитейшей картиной неопостыыцизма "Нос с глазами у шеи".... Дохрениюваювающеее!

Спасибо за лестный отзыв.

А вот это старое.
Я его назвал "жизнь"
Как вам?

Или вот.
Называется "Жизнь-боль"

Светлая память.

Это не мои. Это Поднебесного стихи. На стихи .ру можно посмотреть все.

Темппу! а мне нравятся ТВОИ.

ЗдОрово!!!

Добро

Добро, должно быть, с кулаками,
С хвостом и острыми рогами,
С копытами и с бородой.
Колючей шерстию покрыто,
Огнем дыша, бия копытом,
Оно придет и за тобой!
Ты слышишь - вот оно шагает,
С клыков на землю яд стекает,
Хвост гневно хлещет по бокам.
Добро, зловеще завывая,
Рогами тучи задевая,
Всё ближе подползает к нам!

Тебе ж, читатель мой капризный,
Носитель духа гуманизма,
Желаю я Добра - и пусть
При встрече с ним мой стих ты вспомнишь,
И вот тогда глухую полночь
Прорежет жуткий крик: «На помощь!»
А дальше - чавканье и хруст.


(С) http://www.stihi.ru/2002/10/10-463

Плачет косолапый мишка
И водка уже не так холодна
Все по тому что одна,бл@ть, мартышка
Хочет чтоб в Мире настала война

Но не заглушим мы свой мирный атом
Гордо ушанку прижмем мы к груди
Мы разъ@ебем всех врагов рокетой
Ждет нас победа всех впереди

Не заглуши в груди огня
Там смирно сердце бьет набатом!
А то ушанку для себя
Получишь! И вперед! Солдатом!

А мишка взрыкнет если вдруг
Мол, водку выжрал кто в стакане?
Пиндосам ВэВэПэ не друг,
Добавки нам у них достанет...

(http://trinixy.ru/pics5/20161013/podborka_vecher_20.jpg)

Прям хорошо.

Лев Артурович! прошу,  "Попутчицу" выложите...

Я бы хотел, забыть, все эти сны.
Чтоб стерлись с памяти они.
Я бы хотел, уже не спать.
Везде бродить и видеть лица.
Жаль, не могу их прочитать.
Ведь – это не книжная страница.
И почерк. Не бывает одинаков.
Кисти, под замком оков.
Чтоб написать, не надо знаков.
Лишь взмах руки. И всё! Шедевр! Вот! Готов!
И вспоминать, не надо лишних.
Богов, придуманных, всевышних.
Забыть, все пролитые слёзы.
И где же, где вы? Майские грозы?
Всё, конечно, не серьезно.
Тупыми стали шипы у розы.
Как все тупые разговоры.
Всё! Не серьезно! Не серьезно… .

Лежат. Пустые, лишь, бутылки.
Отражая. Солнца блики.
Отчаянной души. Крики!
Давно уже мы все на пике.

Когда-нибудь затухнет солнце.
Луч, его, через оконце.
НЕ тронет тебя никогда.
А впереди что? Мгла. Мгла!

МЫ, говорим: «Надо менять всё»
Лишь, занимая место в Думе.
Не конец ещё.
Итог всего, отобразят в большой сумме.

Кого люблю? Не знаю я… .
Куда смотрел? Тогда, не мой был взгляд.
Лишь, вспомнив, капельку тебя… .
Упал, слёз дождь, точнее град.
Устал, сам уставать.
От этих мыслей, этих преград.
От этих вымышленных стен.
Мой разум, такого не хотел.
Встречи со смертью, был бы не рад.
Она, спросила: «Как дела?»
-«Хреново» - Ответил я.
«Ты, знаешь, тоже я устала.
От этих всех ваших перепалок,
От этих ссор, предлогов лишних.
Мне косу, тоскать не легче.
И! Лицезреть! Все ваши муки».
Не вдумался, в её слова.
И всё равно устала,
Устала, она, от мук.
И наших и её.

Не удивлюсь, что это "стихи" певца в телефон.

Как-то так... конец недели,-
Надо выпить там, где ели!
Там, где сосны в три обхвата!
Согласитесь, ведь  пиздато?

Там смолой занюхать можно
Все, что выпить очень сложно.
Шишкой затыкать в бутыли,
Все, что вы там недопили!

Ну, а там, где вы не ели
Две, а может три недели.
Где со сна лишь все зевают,
Там, где вам не наливают,
Лишь кричат; "Арбайтен, сука!"
В общем там, где жесть и скука,
В пятницу толпою дружно
В лес бежать скорее нужно.

Ну а там, достигнув цели,
Нужно выпить там, где ели!
Там, где сосны в пять обхватов,
Чтобы жизнь текла без матов!

В лес прийти одна проблема -
свиньи мусор разбросали
Относительно почище
только в дебрях вдалеке
но кому то это пофиг
лишь бы воздух был почище
шишек куча на дороге
да обхватов дофига