KF

Вновь метель метёт в оконце,
Еле-еле дышит солнце.
За звенящей белизной
Утопает лес густой.
Всё уснуло в снежной неге,
Задыхаясь в быстром беге,
Скачет тройка по полям.
Кто в ней?
Может быть я сам.
Вновь бегу не зная меры,
Потеряв любовь и веру,
Прожигая жизнь свою,
Сам себя не узнаю.
Кабаки, друзья, подруги,
И тоски щемящей звуки,
И любви, далёкий свет,
То-ли светит, то-ли нет.

Ах, хорошо. Так и мчишься вместе с автором

У нас тут пурга, вот и продолжение:)

Белый вечер, белый снег,
Белым облаком ложится.
В небе, тающем во мгле
Птица вольная кружится.

Одинока и горда,
Растеряв друзей на юге.
Не моя ли ты судьба,
Что витает без приюта.

Ты скажи, открой секрет,
Кто тебя пустил на волю.
В эту белую метель
Домом сделал чисто поле.

То-ли горе, то-ли смех
В еле слышном крике птицы.
То-ли ветер, то-ли снег,
То-ли мне опять не спится.

Закурю, помилуй Бог,
Может станет легче сердцу.
В эту белую метель,
Что-то трудно мне согрется.

Может вспомнил я о том,
Как с тобой мы были вместе.
О земле, где отчий дом,
Где мои остались песни.

Стихи очень музыкальные и светлые. Столько музыки и красивых созвучий (аллитераций), что даже неточности рифмы как-то скрадываются.

А можно что-нибудь еще? Уже не про метель?  :)

Если не про метель, тогда про несчастную любовь, все пишут про это :)

Словно облако расстаяло во тьме,
Сон, в котором ты приснилась мне.
Отблеск то й застенчивой поры,
Мир любви, где жили я и ты.

Мир надежд и счастья и тревог,
Трудных и непройденных дорог.
Ярких звёзд и утра чистота,
Я во сне опять пришел туда.

Я пришел туда, где старый клён,
Что-то тихо шепчет под окном,
В светлый май, где нежных рук тепло,
Все теперь забыто, все ушло.

А куда? Увы, не знаю сам.
Я так глупо верил в чудеса.
Только нашей в этом нет вины,
Что любовь прошла, остались... сны.

Действительно, все пишут про это. Но лично Вам от всей души желаю, чтобы  так было только на бумаге, а в жизни - никогда!  :)

Но само стихотворение понравилось меньше двух предыдущих  :(
не отточенное, сырое ( как недопекшийся пирог -  и скушать хочется и не очень вкусно). Проблемы как с рифмой, так и с ритмом. Нет изюминки. это она, любовь несчастная, наверно, виновата?  :)
Вспоминается, что Пушкин переделывал свой "Анчар" более сотни раз. А здесь - недоработка.
Эта проблема - у большинства сочинителей на форуме.
Представьте, стал бы художник выставлять напоказ незаконченную картину? А талант у Вас - налицо.
Однако, прошу простить меня. Кто-то сказал (кажется, Карел Чапек), что критик - это тот человек, который учит, как надо писать и как бы написал он сам, если бы умел. К таковым отношу и себя.  :)

Спасибо, мне оно самому не нравится :)

В жизни так было, когда-то, очень давно и написано оно в те времена, вы угадали.

не читала ваши стихи. только сейчас увидела
очень легкие и чистые  непутаные мысли.приятно читать.
сразу видно, что способности у вас есть :)

Эт-точно!