KF

Плачет небо сухими слезами,
И деревья в траур разделись,
Скинув листья - печальные мысли,
Руки черные к небу воздели
За последнего хмурого рыцаря
Что в пустыне сейчас замерзает,
Окруженный пустыми словами,
Растворяется в снах, погибает...
За последнего вестника лета,
Что на юг не сбежал с остальными,
За бродячую душу поэта,
Что прощается нынче с живыми.
С каждой птицей и с каждою елкой,
С каждой тучкой и проблеском солнца,
Колют сердце стальные иголки,
Смерть пришла - он не в силах бороться...





                     ***
Обволакивающее пошлость быта пространство,
Запомнишь ли ты сквозь дым сигарет,
Сквозь стёкла винного обжиманства
Вчерашнего дня мелькнувший просвет?

Или, как форточный шквал, простреливающий
Теплоту одеял, подушечное море,
Сухостью асфальта проскрежещет скандал,
Как сочинение, не дописанное в школе?

И снова - "Спортзалы" с тренажёрными визгами...
Грязные вокзалы, поезда в никуда...
Огненным веером зелёные брызги...
Вот только в билете нет слова "Всегда".

Бессмысленная трата жизни…
Мораль забыта ради денег, славы ,
Побег от прошлого, вкус сладостной отравы.
Соврал мудрец – нет истины в вине…

Она в дерьме, питающем фиалку,
В девчонке, с ледяным лицом идущей на аборт,
В толпе быдла, от ярости скривившей рот,
Пинающей дедулю эсэсэровской закалки…

Еще ее найти возможно в распахнутых глазах,
Которые не потревожит солнца свет.
На картах рук - там есть дороги, светофоров нет,
В зеленом яблоке, в эфировых парах,

В снах наяву, в безумьи прилива,
Когда волна сменяется волной,
В неспешном разговоре под луной,
И в неизбежном возвращении, в тоске на грани срыва…

Я забываю тебя, как забывается детство,
Как проходит лето, как прячется солнце.
Я смотрю тебе вслед, только глупое сердце,
Как собака с цепи, за хозяйкою рвётся.
- Ничего не вернётся,
Не скрепится, даже
Нестерпимым родством наших тел.
- Я не знаю
Власти большей, чем власть твоих губ,
Драгоценней пропажи.
Я хочу тебя так, как никто никогда не хотел.

Только ветра порыв, как достаточный повод уйти,
По озёрной тропе, куда смотрится пристальный день.
Испытай на разрыв эту нить золотого пути,
Никогда ничего
Не проси,
Не страшись,
Не жалей.

Так держись, моя жизнь, нам с тобою ещё по пути.
Мы ещё погорюем, душа, мы ещё погорим,
Мы ещё попоём.
Подожди моя жизнь, погости.
Мы успеем ещё.
Мы ещё отцветём,
отцветём.

Смотрю на мир расширенным зрачком,
Смотрю, как дышат камень и бетон,
Входящие в основу декораций.
Я - серый волк. Я справилась с замком.
Смотрю на мир. Мне все равно, по ком
Звонят колокола галлюцинаций.
Взгляну вокруг - какая красота!
Взгляну под ноги, чтобы не упасть:
Когда мои глаза туманит страсть,
Мне побоку мирская суета.



23 минуты спустя...

Нет, мне милей зрачка гравитационный коллапс,
За "хмурые дела" отдам я снова голос,
Кто там сказал: "покой нам только снится!"?
Ошибся он, на наши гляньте лица...
В них склепа тишина и кладбища забвенье,
И суетных задач единое решенье...
Ход легкий поршня - вот моя нирвана,
В душе растрепанной зарубцевалась рана...

Тишина...
Глаза закрыты...
Сладкий иней на губах,
Отклоненье от орбиты,
Взлёт... Полёт... За взмахом взмах...
Коротка и безупречна
В эпизоде роль теней,
Вспышка - миг, что длится вечно -
Вот сюжет картины сей.
Монолог... Апплодисменты,
Вкус искуственной слезы,
Выход псевдо-спец-агента
В роли смерти без косы.
Глаза в глаза, лицом к лицу,
Финал трагический - увы...
Боюсь... Ведь знаю, что к концу,
Останусь я без головы...

"Смерть без косы" играет роль,
Холодный взгляд под капюшоном,
Ещё пока ничья - 0:0
Лишь звук сирен над стадионом...
Меж небом и моим балконом
Прошу у ветра: -Унеси!..
В ответ лишь вижу улицу в грязи,
И колокол звонит печальным звоном,
Да друг, чуть-еле слышным стоном
В подрыве прохрипит: -ГАСИ!..

Спектакль жизни ветхих декораций,
Сюжет, который сам себе пишу...
...аптека, база, звон реакций,
Игла... Контроль. Живу. Дышу...
Всё так и было, есть и будет,
Ведь я здесь главный. Я - король!
Мой персонаж по ходу крутит,
Горит свеча, я лишь играю свою роль.
P.S.
Меня, конечно, в титрах упомянут,
За кадром, пьяный мусор-старшина...
"-Окончен фильм!" (все молча встанут)
И рухнет с грохотом стена...
Все декорации завянут...
Воспоминанья в воду канут...
Глаза закрыты...
Тишина...




Вот, опять ближе к ночи накатывает...

Я паэзию честно читать не стала.
У меня сразу возник вопрос.
Эти вирши чем-то принципиальным отличаются от наложенных в соседней теме?
Зачем их отдельно постить?

Настроением, что-ли... Иль состоянием организЪма...
Совершенно другое...
Ну я так чую... ХЗ.

Можно вернуться в луга, что покинул когда-то,
Встать у пруда, где учился мальчишкою плавать,
Пруд пересох, и на дне уцелевшая влага
Холодно светит расплавленной сталью заката

Здесь всё исполнено нежной слепой укоризны,
Словно бы мать понапрасну в дверях поджидала,
Ближе к концу как попало сложившейся жизни,
Глупого сына, что в мир из себя исторгала.

Можно придти к той, которая изредка снится,
Чтобы сказать абсолютно ненужные вещи.
Синий журавль превратился в простую синицу
Как хорошо, что не в этой руке он трепещет.

В этом пруду не увидеть мне новую воду,
Кровь не сменить, и не вылепить новое тело
Вот и пришлось подарить себе злую свободу
Верить лишь в то, что не знает земного предела.

В пространстве над сияющей водой
Все дни, как отраженья облаков,
Летят куда-то.
Я ловлю рукой
Их зыбкий след,
Вода без берегов.

Какая разница, какое время года,
И год какой.
Вдоль берега идти,
Вдоль берега, по краю небосвода.

С тех пор, как мы расстались навсегда
Весь мир - как зашифрованная книга
Написанная только о тебе...
Я всюду узнаю твои приметы.
Моей любви сгоревшая звезда
Ещё сияет видимостью света,
Ещё зовет в пустое никуда.

Все мы гости чужих закатов,
Не жалей ни о чём, мой свет,
Мы встречались уже когда-то
В переулках других планет.

Обречённых на всё, что будет,
И неказанных тем, что есть,
Нас, наверное, не здесь рассудят,
И осудят уже не здесь.

А у тех, кто уходит рано,
Есть причина продолжить путь -
Им закат - ножевая рана,
Каждый вечер пронзает грудь.

Это было уже не с нами,
Это будет ещё не раз -
Нас встречали поля цветами,
Узнавая цветенье глаз.

Там , где сна пролегла истома,
Цвет чужих небес не поблёк.
Мне до боли в губах знакома
Теплота загорелых щёк

Но никто по утрам не плачет,
Отгоняя холодный мрак.
Там всё было чуть-чуть иначе -
Здесь всё будет чуть-чуть не так.

Принцесса спального района,
Наследница двух смежных комнат,
Здесь небо пусто и бездонно -
Как глаз твоих холодный омут.

Здесь край имперского упадка,
Скрип на зубах цементной пыли
Здесь умирать легко и сладко
Непоправимо молодыми.

Жизнь выцветает до момента
По-королевски нищей сути,
Здесь срез несущих элементов,
Того что было, есть и будет.

И мы вовеки не отыщем
Возможность вырваться из круга
Заботы о питье и пище
Боязни потерять друг друга.

Народ, очень жду отзывов...

норм...

Отлично!
Пешиещё.

С удовольствием зачитываюсь.

Идёт чувак по Гоголь-стриту,
Лакая "Утро" из горла.
А из груди, ветрам открытой,
Торчит огромная игла.
Сегодня праведного мира
Отшельник, призрак и изгой -
Он преступил порог сортира
Своей немытою ногой.
Набрав в машину купороса,
Он примостился на толчок.
(А на лице - ни глаз, ни носа:
Один зияющий зрачок).
Рванулся воздух из канюли,
Машина дрогнула в руках.
И джинсы синие мелькнули
Просветом в серых облаках.
Невозвратимее, чем лето,
Чем снег, чем вешняя вода -
Ушёл, оставив каплю света -
На миг.
На годы.
Навсегда.

Как знакомая боль самозванства,
Городских проводов перезвон:
Над незыблемой связью пространства
И над порванной связью времён;

Надо мною - в ликующем шуме
Обнялись в поднебесьи стволы.
Снова в путь: по маршруту безумья,
По соломинке тонкой иглы.

В краях отдалённых, пустынных,
На выжженных зноем полях,
Бензольные кольца на длинных
Растут углеродных стеблях.

Цветите, бензольные кольца!
К чему мне терновый венец -
Как нимб, как закатное солнце -
Венок из бензольных колец.

И я буду так же качаться
На яростном жгучем ветру...
А в клинику N 17
Таких лишь, как я, и берут.

Предлагаю переименовать неспящий в полный)

набор слов какой-то, по типу "пакля -@уякля"

Очень хорошо, правда.
Продалжай песец и не слушай необоснованные мнения.

Собственно, всё по-старому,
Только веки болят и плавятся,
Непонятно кому это надобно,
Чтоб я здесь сгорал заживо.
Верю в будущее равнодушное,
Чтобы стало теплее некому,
Чтоб закрылись глаза путника,
Отхлебнув лишь глоток варева.
Собственно, всё по-старому,
Птицы падают в пропасть случайную,
Ветки так же хрустят заманчиво,
Рельсы так же расходятся в стороны.
Не в любви, не в любви дело ведь…
Дело - оно хитрожопое...
Полюбил лишь единожды -
Помирай многократно заново.
Собственно, всё по-старому,
Только дверь не скрипит, не кается,
Не вставляется ключ в скважину...
Может быть, это кому-то надобно?
Нет, не ведаешь, что ты делаешь,
Знаешь только тоску дикую,
Знаешь только полёт ветреный,
Горизонт, он ведь близко, неправда ли?
Собственно, всё по-старому,
Или мне это только кажется,
Или мне это только чуется,
что шаги уже тише зарева…

Номер твоей ячейки,
Запах твоих волос.
Следом идёт ищейка -
Электрический пёс.
 
Программа не даст отсрочки,
Сколько себе не лги -
Сближающиеся точки,
Сужающиеся круги.
 
В замкнутом цикле линий
Кружат мои слова -
В кабельной паутине
Импульсная молва.
 
В джунглях второй природы
Задан единый ритм.
Степень моей свободы
Вложена в алгоритм.
 
Я выхожу из схемы,
Я разрываю связь !
В дымном рассвете стены
Окнами ловят грязь.
 
В определённом месте,
В определённый час,
Нас не увидят вместе -
Вместе не будет нас.
 
Вызов не даст ответа,
В цепь не пойдёт сигнал.
Ярким, последним светом
Выцветет терминал.
 
И возвращаться поздно -
Там, за моей спиной,
Город взлетит на воздух,
Смятый взрывной волной.

Любовь и смерть. Ведь в жизни так бывает,
Что эти два понятья связывают плоть,
Что без любви и смерть себе желаем,
И что без смерти жизнь не побороть.

Когда ты умер, слезы я лила. Напрасно?
Когда был жив я тоже плакала, поверь.
Но нет тебя. И солнце стало красным,
И перестала глухо скрипеть дверь...

Теперь одна. Мне без тебя так грустно,
Так больно холод от постели ощущать,
Так страшно ночью, и так страшно пусто,
И так темно. И некому обнять.

То есть?
Вот я сейчас тут сижу, гитару мучаю ради этих стихов...
Есть идеи?

Пытаюсь... Аррргххх!!!

"Степень моей свободы
Вложена в алгоритм."Хорошо.

Песец,лечу по трассе "Волга" в Москву,а в Киржачах у дороги девчушки в коротюсеньких юбочках,,.Жёлтые листья клёна,локоны,развивающиеся на ветру,трасса,как живая артерия-река с белыми кораблями-фурами...Очаровашки,кафэшка "Сказка"... Не получаются у меня стишки,может набросок сделаешь на эту темку?

*ушла копаться в себе*
Глубинная память - стремная весчЬ...

Стоп. А откуда я могу это знать?
Вечно блин, как уйду в измененное состояние, так явится что-то >:(