KF

Лампочка безжизненна,
И полудохлый мутный свет
Прикосновений истинных
Напомнил тягостный обет...

То - Красных Стрел минутные прикосновенья,
Экспресса Невского ночное пробужденье,
Маршрут отчаянья... Экспресс на Горький!
- Сапсанов нет, остались койки...
Изъ*бства сна, моменты кресла,
Душа, за*баная в кровь...
Постой, эмоция! Тебя небрежно
Чуть успокоит логотипной шторки новь...
Здесь жизнью - рельсы, миром - шпалы,
Любой живой здесь - запоздалый,
Здесь - истина восьми ветров.
Родившись всуе, возвращаюсь вновь
Царапаньем пера по скоротечным листьям,
Что не взорвут осколки бреда,
По подопечным, милым захолустьям,
Что с запахом "экспрессного" обеда,
Что в осени, срывающей листвою
Тот странный миг, оконченный не мною,
Что в улицах, развернутых в восток -
Моей беспечности больной исток;
Что в домиках, где рядом у реки
Бухают девки и е*утся мужики,
Где мир формальности оставлен, сплавлен
Всеобобщенностью моей блуждающей тоски...
Сей мир прекрасен, ему нет забвенья,
Пусть сущность странника подвержена гоненьям
Осенних листьев, что возьмут с собой,
Проталины весенней, что зовут судьбой,
Той белой лестницы, которая зима,
И запах летней просеки, сбивающий с ума...
Стрела-стрела, куда ж меня несешь?
В поганом запахе Москвы так близко
Дышит Северной Столицы дрожь...
Транзит, момент, немой вопрос:
Все это выброс или вброс?
Секунда, полка, вечность ночи,
Воспоминанья, логи, клочья
Всех тех стихов, что ненаписанными
Исчезли в раписанья строках,
В тех странных, поездных пороках,
В той сигарете, в коньяке,
В холодном тамбуре, на теплом стульчаке,
Салфеткой мягкой жопу щекоча,
В параде перед дверью,
Но не в поисках ключа,
В глухом недоуменьи
Забывших город и себя...

Народ, очень хочется узнать ваше мнение...
Через пару часов выложу еще, как приведу в порядок.
Ночь... Поезд... Нахлынуло вчера...

Пиши сразу в ЗФД
Чтобы потом не переносить

какое мнение  - об стену себя убей.

и правда что песец...

Опа! ТОК отметился на КФ после 17:00. Видать, был сильно впечатлен творчеством..

Расшифруй, пожалуста.

Мистер Андерсон, Сорока, Лягушка, а вы что думаете?


Кстати, вот еще с похожей темой, правда, из более раннего.
Хотя первое мне почему-то кажется более эмоциональным, хоть и похуже...

Я вдруг засыпаю, меня заполняют
Хрустальные звоны, идущие снизу...
Во снах мои чувства идут по карнизу,
И жёсткое счастье меня подчиняет.
Я вижу людей, я дышу их мечтами
Я словно летаю, - то выше, то ниже,
Как птицы, что в старости падают с крыши,
А раньше, когда-то, и к солнцу летали...
Я нежно пронзаю уснувшей рукою
Всё то, что стояло извечно и прочно,
Здесь тихо всё, сонно, и очень неточно,
И пламя моё здесь горит лишь искрою...
И завтрашней ночью, и следу(ю)щей ночью,
Я буду пытаться всё это закончить,
Но я не закончу. Ведь знаешь, попутчик,
Всё то, что бывает не ночью, - неточно... 

Я встречу тебя в переходах подземки,
Где правила жизни просты.
Там ветер ушедших в депо электричек
Читает рекламы листы.
Ты ехала рядом, ты не замечала
Моих пересадок петли.
И люди мелькали, и мне показалось,
Они не касались земли...
Я буду спокойна
Вместе с тобою
В разрывах и грохоте дня,
Когда снова ночью
Пойдёшь ловить звёзды,
Поймай одну и для меня...

По полу льётся вода кипячёная,
Плачет и бьётся душа закопчёная -
Словно пи*дец на носу…
Хватит истерик, сиди и не рыпайся:
Я тебя, душенька, во поле выпасу.
Или в осеннем лесу.

Просекой тихой в штанах тренировочных
Проволокусь полудохлою сволочью,
Сяду, кряхтя, на пенек.
Вот она, старость, ботва нездоровая, –
Осень, кумары, погода суровая.
Дома забыт пирожок.

Кто я? Откуда? Какая *ля разница!
Белка на ёлке стебётся и дразнится -
Жаль, ружьецо в тайнике.
Лесом ли, жизнью – шагаю непрошенной.
Будущее, настоящее, прошлое
Видно легко - по руке.

Даша сидит нахуйбля закопченая
Льется по полу вода кипячёная
... нечаянно вырвала кран

Ползала дома в штанах тренировочных
Приволоклась полудохлою сволочью
... и обблевала диван


 

/me аппладирует Леменгу.

А настроение не передается?

Не передается.
Но такие, как первый и последний - больше не пиши. Они какие-то гадливые немножко.
Пиши как второй и третий.

Спасибо, учту ;)
Все ж под настроение.
Романтика прет - пишу второй и третий, злая романтика - первый и четвертый.

Вот так еще могу:

Я - сборщик странных грибов,
Предсказатель дождей,
Опускатель даров
В ядовитый канал
Со следами зубов
Скандинавских вождей
На крутых берегах
Обетоненных скал.

Изотопы посей
В расцарапанный шов,
В небе - дырка, зато
Перештопан карман.
Я умею любить,
Сварщик странных гробов
Одноногих детей
Изучавших Коран.
Я умею стоять
У присутственных мест,
Я умею стрелять
В нарушителей сна,
Среди счастья больных гонореей невест,
Среди горя упавших в могилу окна.


Или тут уже попускаЦЦо пора?

Даша, завязывай уже с поэзией

На крутых берегах
Сборщик странных грибов
Собирает бетон
Со следами зубов

Блин, это невозможно.
Скажите кто-нить юной поэтессе, что рифма карман-коран еще не дает ей право выклыдывать свой поток сознания

Не могу.
Я ее и так, и сяк, и по морде сапогом, а она все лезет!

Гомер, почему невозможно?

А ты пиши, как все великие, в стол.
Или лучше как Гоголь. В печку.

Неправда! Гоголь толь одну книжку сжег.

Даша, пиши на заборе.
На парте.
Еще где-нить.

Нет, здесь тоже можно. Мы привыкнем понемногу.

В стол, в комп... У меня вон на диск С зайди - там архив аж с 2002 года лежит.

Я сейчас попробую отрыть у себя чего поспокойнее, понежнее.

Спапсибо, Малеевка.

Зачет! +1000

Как ни странно, меня тоже порадовало :laugh:
Я просто своё самое злое не выкладываю, а там как раз наподобии...